Descanse en paz
Con todas sus menciones
con todos sus honores
con todas sus mentiras
los gestos, la saliva,
gastada entre los dedos
buscando aquella página
donde templar las iras.
Descanse en paz y viva
en breve un nuevo año
de dichas y razones
de espacios y de días
de sol en pleno vuelo,
de amor en las mejillas.
.
viernes, 31 de diciembre de 2010
jueves, 30 de diciembre de 2010
Poesía 361: Bella es la vida
Bella es la vida
¿Qué hay de aquel misterio que aguardábamos
en la medida de los vientos?
Dónde está, en dónde queda, en qué jornada
se fue, en qué marea,
no nos dimos cuenta y acababa
el día, por eso
no malgastéis la libertad, no es cosa vuestra
que es del mundo y en ella se demuestra
la voluntad del hombre, su amor y su armonía.
¿Qué hay del aquel ardor que se impregnaba
por barcos y laderas?
Hacéis que el mundo sepa con razón
de vuestras quejas, ¿acaso habéis nacido
sin conciencia, sin mente, sin pasión,
sin manos llenas?
Haced del corazón vuestro aposento
y allí mirad lo bella que es la vida.
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¿Qué hay de aquel misterio que aguardábamos
en la medida de los vientos?
Dónde está, en dónde queda, en qué jornada
se fue, en qué marea,
no nos dimos cuenta y acababa
el día, por eso
no malgastéis la libertad, no es cosa vuestra
que es del mundo y en ella se demuestra
la voluntad del hombre, su amor y su armonía.
¿Qué hay del aquel ardor que se impregnaba
por barcos y laderas?
Hacéis que el mundo sepa con razón
de vuestras quejas, ¿acaso habéis nacido
sin conciencia, sin mente, sin pasión,
sin manos llenas?
Haced del corazón vuestro aposento
y allí mirad lo bella que es la vida.
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miércoles, 29 de diciembre de 2010
Poesía 360: El secreto de Salie Viaje
El secreto de Salie Viaje
El secreto de Salie Viaje está en sus ojos,
conoce los detalles de un campo de batalla,
sus labios secos mantienen el calor de un desierto
que hizo de sus márgenes su cárcel,
cruel despiadada cima de banderas.
Duerme y llora
sueña y muere.
Salie Viaje no tiene miedo
le sirve más la inteligencia, en las pestañas
arden los días de guarida.
Que el viaje de tu balcón esté lleno de matices de sol,
alegoría de frutos ambarinos
y
agua, mucha agua.
La bendición se cumplió,
y el agua anegó su voz y nombre
frente a las costas
en travesía rota al corazón.
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El secreto de Salie Viaje está en sus ojos,
conoce los detalles de un campo de batalla,
sus labios secos mantienen el calor de un desierto
que hizo de sus márgenes su cárcel,
cruel despiadada cima de banderas.
Duerme y llora
sueña y muere.
Salie Viaje no tiene miedo
le sirve más la inteligencia, en las pestañas
arden los días de guarida.
Que el viaje de tu balcón esté lleno de matices de sol,
alegoría de frutos ambarinos
y
agua, mucha agua.
La bendición se cumplió,
y el agua anegó su voz y nombre
frente a las costas
en travesía rota al corazón.
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martes, 28 de diciembre de 2010
Poesía 359: Te doy mis órganos
Te doy mis órganos
Te doy mis órganos
conocen perfectamente su cometido
ya están domesticados, desparasitados,
en perfecto estado y listos para usar,
te doy mis órganos
conjúgalos como tú mejor sepas
quizás sean más útiles en tu regazo
que en mi cuerpo
porque es evidente que eres tú más yo
de lo que yo quisiera.
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Te doy mis órganos
conocen perfectamente su cometido
ya están domesticados, desparasitados,
en perfecto estado y listos para usar,
te doy mis órganos
conjúgalos como tú mejor sepas
quizás sean más útiles en tu regazo
que en mi cuerpo
porque es evidente que eres tú más yo
de lo que yo quisiera.
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lunes, 27 de diciembre de 2010
Poesía 358: Diálogos de silencio
Diálogos de silencio
No me arrastres a tu herrumbre,
puede que sea cualquier cosa
menos un trozo de metal en tu boca.
Siempre hay saltamontes
en los bosques abogando por las tertulias
en medio de la tempestad.
Suenan las campanas y miras los albatros
como versos desnudos de aliento
y fe, llamas desde tu nuez lacónica y respondes
a los barcos con la mano.
La melancolía ha muerto entre tus párpados.
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No me arrastres a tu herrumbre,
puede que sea cualquier cosa
menos un trozo de metal en tu boca.
Siempre hay saltamontes
en los bosques abogando por las tertulias
en medio de la tempestad.
Suenan las campanas y miras los albatros
como versos desnudos de aliento
y fe, llamas desde tu nuez lacónica y respondes
a los barcos con la mano.
La melancolía ha muerto entre tus párpados.
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domingo, 26 de diciembre de 2010
Poesía 357: El instante lo es todo
El instante lo es todo
Una ráfaga de viento en la cadera
el instante lo es todo
agua mansa que hierve
como todo un instante
de jirones de almendra
un abrazo de oro
ruiseñor de cristal
el instante lo es todo
un columpio sonoro
baja el cielo
sube el viento
como un largo maullido.
El instante lo es todo
es perder la censura
es dejar que el sonido de los mármoles
se adormezca en el fondo
es cerrar los cerrojos
del futuro y sus ojos.
El instante es sonoro
no hay sonido futuro.
Hay abiertos mensajes
en sus playas y rostros.
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Una ráfaga de viento en la cadera
el instante lo es todo
agua mansa que hierve
como todo un instante
de jirones de almendra
un abrazo de oro
ruiseñor de cristal
el instante lo es todo
un columpio sonoro
baja el cielo
sube el viento
como un largo maullido.
El instante lo es todo
es perder la censura
es dejar que el sonido de los mármoles
se adormezca en el fondo
es cerrar los cerrojos
del futuro y sus ojos.
El instante es sonoro
no hay sonido futuro.
Hay abiertos mensajes
en sus playas y rostros.
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sábado, 25 de diciembre de 2010
Poesia 356: Fugaz ideario
Fugaz ideario
Fugaz ideario el de las moscas
que merodean pensamientos de luna.
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Fugaz ideario el de las moscas
que merodean pensamientos de luna.
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viernes, 24 de diciembre de 2010
Poesía 355: Podía ser
Podía ser
Podía ser que los abrazos no se fueran,
que las cartas llegaran pronto,
podía ser que los sauces siempre envolvieran
el calor de los cuerpos flexibles.
Pudo ser la esperanza, la ilusión lo que hicieran
los inviernos con menos frío, menos ausencia,
de un salto la mente encogida, sin ver lo cierto,
adentrándose entre consonantes neutras,
únicamente para revivir en la llegada de las rosas
el cielo de blonda y un olor a río y a merienda.
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Podía ser que los abrazos no se fueran,
que las cartas llegaran pronto,
podía ser que los sauces siempre envolvieran
el calor de los cuerpos flexibles.
Pudo ser la esperanza, la ilusión lo que hicieran
los inviernos con menos frío, menos ausencia,
de un salto la mente encogida, sin ver lo cierto,
adentrándose entre consonantes neutras,
únicamente para revivir en la llegada de las rosas
el cielo de blonda y un olor a río y a merienda.
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jueves, 23 de diciembre de 2010
Poesía 354: Distancia
Distancia
Al chocar contra las laderas de tus dorsales
las palabras compactas, profundas,
imponentes en diámetro, se acercan íntimas
al fondo de los fondos,
(apartado el abismo y las entrañas),
hacia ese fondo abisal que nos separa.
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Al chocar contra las laderas de tus dorsales
las palabras compactas, profundas,
imponentes en diámetro, se acercan íntimas
al fondo de los fondos,
(apartado el abismo y las entrañas),
hacia ese fondo abisal que nos separa.
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miércoles, 22 de diciembre de 2010
Poesía 353: Si pudiera
Si pudiera
Si pudiera permitirme el lujo de embriagarme de luz
no querría ya nada, para qué cualquier otra cosa,
si dejara que la luz me invadiera en avalancha
por cerros y canteras, remolinos de luz clara,
si pudiera, no daría mi tiempo a las batallas,
ninguna concesión a los molinos haría,
no ya más erosión en cordilleras, ni barcos
encallados, si ya no hubiera sombra
no gritaría luz, sería ella.
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Si pudiera permitirme el lujo de embriagarme de luz
no querría ya nada, para qué cualquier otra cosa,
si dejara que la luz me invadiera en avalancha
por cerros y canteras, remolinos de luz clara,
si pudiera, no daría mi tiempo a las batallas,
ninguna concesión a los molinos haría,
no ya más erosión en cordilleras, ni barcos
encallados, si ya no hubiera sombra
no gritaría luz, sería ella.
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martes, 21 de diciembre de 2010
Poesía 352: Sueños
Sueños
Las islas se pierden cuando no las buscas, y aparecen cuando el que está por llegar arriba.
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Las islas se pierden cuando no las buscas, y aparecen cuando el que está por llegar arriba.
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lunes, 20 de diciembre de 2010
Poesía 351: Sociedad de consumo
Sociedad de consumo
Feroz camino el de las hormigas,
transeúntes de un mismo cuerpo,
la fe de la ganancia es su memoria,
y no hay peor memoria
ni más estéril vida.
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Feroz camino el de las hormigas,
transeúntes de un mismo cuerpo,
la fe de la ganancia es su memoria,
y no hay peor memoria
ni más estéril vida.
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domingo, 19 de diciembre de 2010
Poesía 350: Misterio
Misterio
Seguramente en la siguiente pulsación
descubriremos el misterio de las rosas.
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Seguramente en la siguiente pulsación
descubriremos el misterio de las rosas.
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sábado, 18 de diciembre de 2010
Poesía 349: Principio de incertidumbre
Principio de incertidumbre
Es imposible medir simultáneamente de forma precisa la posición y el momento lineal de una señora en rebajas.
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Es imposible medir simultáneamente de forma precisa la posición y el momento lineal de una señora en rebajas.
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viernes, 17 de diciembre de 2010
Poesía 348: La mujer extraña
La mujer extraña
La mujer extraña
acoge lustros de soledad
entre su pecho,
silencia su dolor con gatos
de porcelana,
acaricia muebles como familia,
transforma trapos sucios
en relleno para el corazón.
La mujer extraña
tiene ojos de agua.
La mujer extraña
trata de encontrar en su universo
de enseres sin uso,
de utensilios sin vida,
desperdicios, basura,
el hilo y la aguja que perdió
cuando cosía su vida entre las sombras.
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La mujer extraña
acoge lustros de soledad
entre su pecho,
silencia su dolor con gatos
de porcelana,
acaricia muebles como familia,
transforma trapos sucios
en relleno para el corazón.
La mujer extraña
tiene ojos de agua.
La mujer extraña
trata de encontrar en su universo
de enseres sin uso,
de utensilios sin vida,
desperdicios, basura,
el hilo y la aguja que perdió
cuando cosía su vida entre las sombras.
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jueves, 16 de diciembre de 2010
Poesía 347: Faz de invierno
Faz de invierno
Este frío que desplaza los sentidos,
que agarrota cuellos, pestañas, huesos,
ateridos los besos de los novios
(indicadores de luz en el paseo).
Parece que la nieve llega en viento
áspero a abrigarse entre nosotros.
Son blancos escalones los que andamos,
la luz del mundo en blanca
faz de invierno.
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Este frío que desplaza los sentidos,
que agarrota cuellos, pestañas, huesos,
ateridos los besos de los novios
(indicadores de luz en el paseo).
Parece que la nieve llega en viento
áspero a abrigarse entre nosotros.
Son blancos escalones los que andamos,
la luz del mundo en blanca
faz de invierno.
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miércoles, 15 de diciembre de 2010
Poesía 346: Reinserción
Reinserción
Sin duda la reinserción de los poemas en la vida diaria es necesaria, después de tanto tiempo recluidos en la mente del poeta.
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Sin duda la reinserción de los poemas en la vida diaria es necesaria, después de tanto tiempo recluidos en la mente del poeta.
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martes, 14 de diciembre de 2010
Poesía 345: Adán
Hola a todos! Quería compartir con vosotros una noticia alegre para mi, acaba de salir publicado un libro de poesía, concretamente de poetas aragonesas, cuyo título es "Yin. Poetas aragonesas. 1960-2010".
Edición, selección de textos y presentación: Ángel Guinda
Introducción: Ignacio Escuín Borao
Solapa: Alfredo Saldaña
Ignacio Escuín, director de la Editorial Eclipsados, me cita en dicha introducción.
Para mí es todo un honor aparecer en este libro que os recomiendo.
Besos a todos y hasta mañana!
Adán
Fiel
transparencia
la de la arcilla
cuando
te busco
en la noche.
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Edición, selección de textos y presentación: Ángel Guinda
Introducción: Ignacio Escuín Borao
Solapa: Alfredo Saldaña
Ignacio Escuín, director de la Editorial Eclipsados, me cita en dicha introducción.
Para mí es todo un honor aparecer en este libro que os recomiendo.
Besos a todos y hasta mañana!
Adán
Fiel
transparencia
la de la arcilla
cuando
te busco
en la noche.
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lunes, 13 de diciembre de 2010
Poesía 344: La señora del abrigo largo
La señora del abrigo largo
La señora del abrigo largo mira al vigilante de reojo,
parece esperar a alguien, en sus ojos una pizca
de excitación,
la señora del abrigo largo es asidua a los grandes
almacenes, viene con su amiga, cuando esta desaparece
el vigilante vigila, sabe, conoce de ambas y sus manías,
hoy un disco,
ayer un libro,
mañana quién sabe,
la señora y su amiga quedan a robar cada tarde,
mañana volverán con sus abrigos largos
a robar un poco de atención.
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La señora del abrigo largo mira al vigilante de reojo,
parece esperar a alguien, en sus ojos una pizca
de excitación,
la señora del abrigo largo es asidua a los grandes
almacenes, viene con su amiga, cuando esta desaparece
el vigilante vigila, sabe, conoce de ambas y sus manías,
hoy un disco,
ayer un libro,
mañana quién sabe,
la señora y su amiga quedan a robar cada tarde,
mañana volverán con sus abrigos largos
a robar un poco de atención.
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domingo, 12 de diciembre de 2010
Poesía 343: Ruleta rusa genética
Ruleta rusa genética
Cuando en algunos lugares del mundo una Y marca la diferencia para llevar una vida digna o ser tratado como un ser menor, dan ganas de hacer desaparecer el abecedario y aullar para definir el dolor.
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Cuando en algunos lugares del mundo una Y marca la diferencia para llevar una vida digna o ser tratado como un ser menor, dan ganas de hacer desaparecer el abecedario y aullar para definir el dolor.
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sábado, 11 de diciembre de 2010
Poesía 342: Diabolus
Diabolus
Adoro la navidad, tan desleal, tan ajena de sentimientos, llena de hambre fugaz de instantáneas consumistas. Adoro sus manitas pidiendo más, la sensación de que nunca es suficiente, siento verdadero placer al ver, bajo los instintos, rotas las señales de cordura y freno. Si pudiera amar, amaría estas fechas…
Si pudiera amar os amaría, ¡oh mensajeros de todo lo contrario, oh hijos del capricho, del vacío y la impaciencia!
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Adoro la navidad, tan desleal, tan ajena de sentimientos, llena de hambre fugaz de instantáneas consumistas. Adoro sus manitas pidiendo más, la sensación de que nunca es suficiente, siento verdadero placer al ver, bajo los instintos, rotas las señales de cordura y freno. Si pudiera amar, amaría estas fechas…
Si pudiera amar os amaría, ¡oh mensajeros de todo lo contrario, oh hijos del capricho, del vacío y la impaciencia!
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viernes, 10 de diciembre de 2010
Poesía 341: Antes de la luz
Antes de la luz
He llegado hasta aquí
para devolverte tu horizonte,
te lo dejaste olvidado aquella vez
que naciste a la luz del vientre-madre.
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He llegado hasta aquí
para devolverte tu horizonte,
te lo dejaste olvidado aquella vez
que naciste a la luz del vientre-madre.
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jueves, 9 de diciembre de 2010
Poesía 340: Viaje y destino
Viaje y destino
Este deseo de adentrarme en el agua
y dejarme llenar por sus esporas,
bailar, bajar, bailar con ella,
agitar el oxígeno con alas del agua
sin orillar, sin parar en ningún puente,
a la manera de los peces, dulce, intensa,
filtrándome entre las bruñidas piedras,
y ver el cielo desde este agua de todos,
animales y hombres en brazada líquida.
Para asistir al milagro de recalar en el mar,
¡oh maravilla de destino!, con mi cintura recorrida
de agua en agua por el agua y el olvido.
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Este deseo de adentrarme en el agua
y dejarme llenar por sus esporas,
bailar, bajar, bailar con ella,
agitar el oxígeno con alas del agua
sin orillar, sin parar en ningún puente,
a la manera de los peces, dulce, intensa,
filtrándome entre las bruñidas piedras,
y ver el cielo desde este agua de todos,
animales y hombres en brazada líquida.
Para asistir al milagro de recalar en el mar,
¡oh maravilla de destino!, con mi cintura recorrida
de agua en agua por el agua y el olvido.
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miércoles, 8 de diciembre de 2010
Poesía 339: Náufragos
Náufragos
Ya sé cuál es el propósito de los náufragos en las islas de la memoria: hacernos señales de aviso cuando llegamos a ellas y obligarnos a retroceder.
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Ya sé cuál es el propósito de los náufragos en las islas de la memoria: hacernos señales de aviso cuando llegamos a ellas y obligarnos a retroceder.
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martes, 7 de diciembre de 2010
Poesía 338: Creí que no estaba en mi naturaleza
Creí que no estaba en mi naturaleza
Creí que no estaba en mi naturaleza
alzarme frente a gigantes que no existen
porque son humo, humo de cigarras.
-Hay algo que a todos nos une
en el frío buscamos calor-
Creí que no estaba en mi naturaleza ver
lo que es imposible de observar con los ojos,
pero veo, y sé que es mejor utilizar el corazón
para ver que para bombear sangre sin orden ni
valores.
-Ahora que despertamos y sabemos
que la rueda gira y gira sin diferencias-
Creía que no estaba en mi naturaleza
alzarme frente a gigantes que no existen,
pero así era, y pude entender que la desnudez
a todos iguala, aunque algunos vayamos vestidos
mejor que otros por la luz de nuestros actos.
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Creí que no estaba en mi naturaleza
alzarme frente a gigantes que no existen
porque son humo, humo de cigarras.
-Hay algo que a todos nos une
en el frío buscamos calor-
Creí que no estaba en mi naturaleza ver
lo que es imposible de observar con los ojos,
pero veo, y sé que es mejor utilizar el corazón
para ver que para bombear sangre sin orden ni
valores.
-Ahora que despertamos y sabemos
que la rueda gira y gira sin diferencias-
Creía que no estaba en mi naturaleza
alzarme frente a gigantes que no existen,
pero así era, y pude entender que la desnudez
a todos iguala, aunque algunos vayamos vestidos
mejor que otros por la luz de nuestros actos.
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lunes, 6 de diciembre de 2010
Poesía 337: Hay tantas cosas que desconozco
Hay tantas cosas que desconozco
desconozco la desnudez del viento
el poder del vendaval de una hoja de verano
si la tempestad trae la calma o es la calma la que trae la tempestad
cuándo alcanzar lo imposible y probar lo improbable
cómo la suerte llega, se va o se oculta
dónde viven los sueños que no habitamos
si la salvación es una mano desnuda o lleva guantes de cirujano
qué provoca la imaginación sin uso
porqué las montañas acercan cielos
porqué los huesos sostienen altares y no son tratados como tales...
pero sí conozco
la profundidad de tus brazos
y el viento sonoro de tus huecos.
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desconozco la desnudez del viento
el poder del vendaval de una hoja de verano
si la tempestad trae la calma o es la calma la que trae la tempestad
cuándo alcanzar lo imposible y probar lo improbable
cómo la suerte llega, se va o se oculta
dónde viven los sueños que no habitamos
si la salvación es una mano desnuda o lleva guantes de cirujano
qué provoca la imaginación sin uso
porqué las montañas acercan cielos
porqué los huesos sostienen altares y no son tratados como tales...
pero sí conozco
la profundidad de tus brazos
y el viento sonoro de tus huecos.
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domingo, 5 de diciembre de 2010
Poesía 336: Días de azafrán
Días de azafrán
No acude la rosa a la mesa para ser adorno
acude la rosa para ser más rosa
y dar sus estigmas, de fino rojizo,
inclina su talle, y entre dos se parte
para ser olor, sabor y contraste,
ay! la fresca rosa, sus pétalos abre.
Rosa de azafrán, rosa de ventura,
cuando en el sembrado silencioso
en la noche oscura arranca tu ser
de la tierra fresca, frescas tus hechuras,
las manos diestras del recolector.
Quién fuera otra vez la niña de antes
para revivir las tardes de lumbre,
los días de pan, de conversaciones,
de una mesa llena de violetas rosas,
rosas de heredades, rosas de raigambre.
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No acude la rosa a la mesa para ser adorno
acude la rosa para ser más rosa
y dar sus estigmas, de fino rojizo,
inclina su talle, y entre dos se parte
para ser olor, sabor y contraste,
ay! la fresca rosa, sus pétalos abre.
Rosa de azafrán, rosa de ventura,
cuando en el sembrado silencioso
en la noche oscura arranca tu ser
de la tierra fresca, frescas tus hechuras,
las manos diestras del recolector.
Quién fuera otra vez la niña de antes
para revivir las tardes de lumbre,
los días de pan, de conversaciones,
de una mesa llena de violetas rosas,
rosas de heredades, rosas de raigambre.
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sábado, 4 de diciembre de 2010
Poesía 335: En este beso
En este beso
En este beso de largo camino
ignoro la tierra, abrazo mi historia
en tus dedos, aplazo memorias,
acumulo horas en tu abrazo tierno.
Surcando tu boca amanezco en puertos
salvajes de luz y de fronda,
país escondido
limítrofe en mi boca.
Alivio mi sed de ciudad perdida,
desvelo mi piel que en tu piel se nombra.
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En este beso de largo camino
ignoro la tierra, abrazo mi historia
en tus dedos, aplazo memorias,
acumulo horas en tu abrazo tierno.
Surcando tu boca amanezco en puertos
salvajes de luz y de fronda,
país escondido
limítrofe en mi boca.
Alivio mi sed de ciudad perdida,
desvelo mi piel que en tu piel se nombra.
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viernes, 3 de diciembre de 2010
Poesía 334: De pájaros
La poesía de hoy está dedicada a los controladores aéreos, sin palabras...
De pájaros
Hoy miro el cielo despacio
y descubro en el silencio
la voz de los exiliados:
hoy las aves son las dueñas
y señoras de su espacio.
Hoy los pájaros de hielo
descansan bajo sus alas
metálicas, el aguacero
mediático a pie de tierra
se mide por bajas médicas
y encubierto de dinero.
Hoy miro el cielo despacio
y descubro su silencio.
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De pájaros
Hoy miro el cielo despacio
y descubro en el silencio
la voz de los exiliados:
hoy las aves son las dueñas
y señoras de su espacio.
Hoy los pájaros de hielo
descansan bajo sus alas
metálicas, el aguacero
mediático a pie de tierra
se mide por bajas médicas
y encubierto de dinero.
Hoy miro el cielo despacio
y descubro su silencio.
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jueves, 2 de diciembre de 2010
Poesía 333
Nunca sabes dónde absurdamente guardas tus sueños, hasta que los encuentras en el fondo de todas tus palabras.
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miércoles, 1 de diciembre de 2010
Poesía 332: ¡Habla otoño!
¡Habla otoño!
¡Habla otoño dorado!, ¡habla pronto!
que tus retoños reposan y entre
las vetas oscuras de las rosas
los colores duermen.
Háblanos otoño umbrío, de vientos
y de neviscas, con tu murmullo de nieve
de árboles y cenizas.
¡Habla! ¡habla!
pues callada está la luz.
Háblanos, querido amigo,
enséñanos tus estatuas
de ramas, hojas y nidos.
Duerme con el frío cielo
y que sea tu canción
nieve, luna, sombra, hielo,
noche, viento, piedra, voz.
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¡Habla otoño dorado!, ¡habla pronto!
que tus retoños reposan y entre
las vetas oscuras de las rosas
los colores duermen.
Háblanos otoño umbrío, de vientos
y de neviscas, con tu murmullo de nieve
de árboles y cenizas.
¡Habla! ¡habla!
pues callada está la luz.
Háblanos, querido amigo,
enséñanos tus estatuas
de ramas, hojas y nidos.
Duerme con el frío cielo
y que sea tu canción
nieve, luna, sombra, hielo,
noche, viento, piedra, voz.
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martes, 30 de noviembre de 2010
Poesía 331: Escenas
Escenas
Busco algo con lo que romper la escena en dos
y encuentro un puñal de palabras amargas,
caen en jirones los velos agarrados a la piel.
Una marioneta golpea la ventana en continuo
baile, y su quietud me irrita en lo profundo;
ni siquiera fuiste marioneta, me recuerdo,
sombra si acaso,
promesa de algo que nunca existió.
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Busco algo con lo que romper la escena en dos
y encuentro un puñal de palabras amargas,
caen en jirones los velos agarrados a la piel.
Una marioneta golpea la ventana en continuo
baile, y su quietud me irrita en lo profundo;
ni siquiera fuiste marioneta, me recuerdo,
sombra si acaso,
promesa de algo que nunca existió.
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lunes, 29 de noviembre de 2010
Poesía 330: Vertida en la superficie
Vertida en la superficie
aguardaba la onda que llegara y la hiciera sonar, como cabriola vibrante y urgente. Era herida su piel y en sus costillas los otros habían escrito con pez destinos de mujer enjambre. Ardiendo en mente y camino, hilvanaba sangre de antiguos recodos con súplicas presentes. Pero se cansó de esperar, apartó el agua sobrante de sus ojos y en su lugar acunó patios, remendó caminos, arrimó madera a los fuegos vivos, señaló en algún lugar de su mano su destino y emergió del agua para encontrarse en los tramos de la tierra que ya eran suyos.
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aguardaba la onda que llegara y la hiciera sonar, como cabriola vibrante y urgente. Era herida su piel y en sus costillas los otros habían escrito con pez destinos de mujer enjambre. Ardiendo en mente y camino, hilvanaba sangre de antiguos recodos con súplicas presentes. Pero se cansó de esperar, apartó el agua sobrante de sus ojos y en su lugar acunó patios, remendó caminos, arrimó madera a los fuegos vivos, señaló en algún lugar de su mano su destino y emergió del agua para encontrarse en los tramos de la tierra que ya eran suyos.
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domingo, 28 de noviembre de 2010
sábado, 27 de noviembre de 2010
Poesía 328: Sin excusas
Sin excusas
Ya no hay excusas para seguir siendo adultos,
el trigo está sembrado,
la tierra en su punto,
recojamos lo sembrado, amor,
ya no hay excusas para ser adultos.
.
Ya no hay excusas para seguir siendo adultos,
el trigo está sembrado,
la tierra en su punto,
recojamos lo sembrado, amor,
ya no hay excusas para ser adultos.
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viernes, 26 de noviembre de 2010
Poesía 327: Alquimia
Alquimia
Escribir es amanecer en ventanas profundas,
es tatuar paisajes de la memoria en hojas en blanco.
Escribir es tantear lugares desconocidos con la palabra,
es cambiar horas de nuestra propiedad por horas de universo.
Escribir es abreviar lo infinito y dilatar lo breve.
Escribir es cazar ideas con redes de grafito.
Escribir es ser alquimitas,
y transformar un racimo de palabras en yemas de oro.
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Escribir es amanecer en ventanas profundas,
es tatuar paisajes de la memoria en hojas en blanco.
Escribir es tantear lugares desconocidos con la palabra,
es cambiar horas de nuestra propiedad por horas de universo.
Escribir es abreviar lo infinito y dilatar lo breve.
Escribir es cazar ideas con redes de grafito.
Escribir es ser alquimitas,
y transformar un racimo de palabras en yemas de oro.
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jueves, 25 de noviembre de 2010
Poesía 326
La belleza no se pierde, se oculta tras los daños. Muy pocas veces tiene que ver con los años.
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miércoles, 24 de noviembre de 2010
Poesía 325: Caminar y seguir
Caminar y seguir
No pasa nada, estoy viva.
Dibujo caracolas en las pausas de los sueños
y no vuelvo a mirar atrás.
No pasa nada, amanezco.
Coso mis tirantes al día y camino erguida
de sol y viento.
No pasa nada, crezco.
Y elijo, elijo, elijo, sonreír a los lobos,
caminar y seguir,
seguir,
seguir.
.
No pasa nada, estoy viva.
Dibujo caracolas en las pausas de los sueños
y no vuelvo a mirar atrás.
No pasa nada, amanezco.
Coso mis tirantes al día y camino erguida
de sol y viento.
No pasa nada, crezco.
Y elijo, elijo, elijo, sonreír a los lobos,
caminar y seguir,
seguir,
seguir.
.
martes, 23 de noviembre de 2010
Poesía 324: La tristeza
La tristeza
La tristeza separa, avería sistemas,
derrumba edificios, deforma semblantes,
anega los campos, suicida pestañas.
La tristeza encoge los hombros y espaldas.
Es azul de hielo, es de añil y amarga.
La tristeza te busca en mitad de la noche,
hace cortos tus pasos, al final te detiene.
La tristeza envenena los pozos,
las cosechas se pierden.
Si la dejas te vence
y hace surcos de invierno
en tu mente cansada.
La tristeza es un charco que ha mojado tus alas.
.
La tristeza separa, avería sistemas,
derrumba edificios, deforma semblantes,
anega los campos, suicida pestañas.
La tristeza encoge los hombros y espaldas.
Es azul de hielo, es de añil y amarga.
La tristeza te busca en mitad de la noche,
hace cortos tus pasos, al final te detiene.
La tristeza envenena los pozos,
las cosechas se pierden.
Si la dejas te vence
y hace surcos de invierno
en tu mente cansada.
La tristeza es un charco que ha mojado tus alas.
.
lunes, 22 de noviembre de 2010
Poesía 323: Sentirse del mundo entero
Hola! La poesía de hoy está basada en una persona real que ví el otro día en un reportaje en la tele, parte me la he inventado, pero lo que sí me impresionó fué la sabiduría de esta persona y eso es lo que he querido contar hoy. Muchos besos, hasta mañana!
Sentirse del mundo entero
Yo soy de la parte oscura
de la luz del mediodía
(me dijo con cuatro dientes,
desparramado en el suelo,
el vino de compañero),
lo que más vale en la vida,
virtud de todo señor,
es la sinceridad llana,
si eres tú el más sincero,
podrás caminar erguido
aún cuando falte el dinero
y te fallen los amigos.
El secreto siempre es ese
para lidiar con los días,
seas tú mago, torero,
político, policía,
infante o señor mayor,
di siempre lo que te nazca
de dentro del corazón.
Le miro con la certeza
de que es una alma muy vieja
que ha elegido su destino,
sus ojos son dos feroces
verdades con dos pupilas
plenas de sabiduría.
¿Me permite otra pregunta,
y ya sigo con mi viaje?
Dígame usted señorita.
¿No quisiera usted tener
techo sobre la cabeza,
un buen plato de lentejas
en su barriga vacía,
y una cama muy mullida
para poder descansar
de tan maltratada vida?
Yo ya tuve todo eso,
(el viejo así me contesta),
pero el techo se cayó
las lentejas se quemaron,
y la cama envejeció
por el poco uso dado.
Prefiero tener la calle,
los jardines, monumentos,
los bancos y las palomas,
pues me hacen sentir en casa
aunque el frío sea grande
aunque a veces ya no aguante
en la espalda el duro suelo...
¡la verdad es que es muy grande
sentirse del mundo entero!
Muchas gracias caballero
y que dios a usted le guarde.
No necesito a ese dios
ni a nadie que se parezca,
mi dios se llama don tinto
y lo tengo siempre cerca.
.
Sentirse del mundo entero
Yo soy de la parte oscura
de la luz del mediodía
(me dijo con cuatro dientes,
desparramado en el suelo,
el vino de compañero),
lo que más vale en la vida,
virtud de todo señor,
es la sinceridad llana,
si eres tú el más sincero,
podrás caminar erguido
aún cuando falte el dinero
y te fallen los amigos.
El secreto siempre es ese
para lidiar con los días,
seas tú mago, torero,
político, policía,
infante o señor mayor,
di siempre lo que te nazca
de dentro del corazón.
Le miro con la certeza
de que es una alma muy vieja
que ha elegido su destino,
sus ojos son dos feroces
verdades con dos pupilas
plenas de sabiduría.
¿Me permite otra pregunta,
y ya sigo con mi viaje?
Dígame usted señorita.
¿No quisiera usted tener
techo sobre la cabeza,
un buen plato de lentejas
en su barriga vacía,
y una cama muy mullida
para poder descansar
de tan maltratada vida?
Yo ya tuve todo eso,
(el viejo así me contesta),
pero el techo se cayó
las lentejas se quemaron,
y la cama envejeció
por el poco uso dado.
Prefiero tener la calle,
los jardines, monumentos,
los bancos y las palomas,
pues me hacen sentir en casa
aunque el frío sea grande
aunque a veces ya no aguante
en la espalda el duro suelo...
¡la verdad es que es muy grande
sentirse del mundo entero!
Muchas gracias caballero
y que dios a usted le guarde.
No necesito a ese dios
ni a nadie que se parezca,
mi dios se llama don tinto
y lo tengo siempre cerca.
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domingo, 21 de noviembre de 2010
Poesía 322: Deidad
Deidad
Existes al fín o eres tú quimera,
sombra de un legado, o estrella que mira,
hombre o mujer, que el pueblo ardiente admira,
idea, solución, patrón que espera
la triste rendición del alma entera
que vive sin defensa ante la ira
en páramo de sombra y de mentira
con sólo de la muerte compañera.
Acaso seas tú tan solo utopía
promesa y esperanza que buscamos
en tierra, mar y cielo de agonía.
Desde el principio así nos engañamos
y en triste, lenta, amarga letanía
la misma sombra siempre presenciamos.
.
Existes al fín o eres tú quimera,
sombra de un legado, o estrella que mira,
hombre o mujer, que el pueblo ardiente admira,
idea, solución, patrón que espera
la triste rendición del alma entera
que vive sin defensa ante la ira
en páramo de sombra y de mentira
con sólo de la muerte compañera.
Acaso seas tú tan solo utopía
promesa y esperanza que buscamos
en tierra, mar y cielo de agonía.
Desde el principio así nos engañamos
y en triste, lenta, amarga letanía
la misma sombra siempre presenciamos.
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sábado, 20 de noviembre de 2010
Poesía 321: Origen
Origen
Piedra,
rayo,
sombra
y
tierra,
soy,
mi ser se fraguó con ellos,
por ellos soy
roca,
luz,
fuego,
uni-verso.
.
Piedra,
rayo,
sombra
y
tierra,
soy,
mi ser se fraguó con ellos,
por ellos soy
roca,
luz,
fuego,
uni-verso.
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viernes, 19 de noviembre de 2010
Poesía 320: Breve realidad
Hola! Para la poesía de hoy me he inspirado en los poemas de Carmen Camacho, una poeta y narradora de Jaén, os recomiendo sobre todo su libro Minimás (Ed. Baile del sol, 2008), a mi me encanta!
Muchos besos y hasta mañana!
Breve realidad
Hoy todo es náusea de hipotecas y hambre de poesía.
.
Muchos besos y hasta mañana!
Breve realidad
Hoy todo es náusea de hipotecas y hambre de poesía.
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jueves, 18 de noviembre de 2010
Poesía 319: Ángel de los versos
Ángel de los versos
Ángel que me iluminas con tu mirada,
con tu fuerza, en cada paso calmado,
en cada paso fundido en los pedazos
de mi ser.
Y yo
hambrienta de calles y hebras
suicido palabras sobre cauces
que nunca terminan.
Este azul pájaro
este pájaro azul
que me adivina,
vuela sin alas
y se entretiene en las arterias
de mis versos,
se alimenta del marfil de mis ojos
vuela sin alas
para acercarse un poco más a mí
y poder al fin prestármelas.
.
Ángel que me iluminas con tu mirada,
con tu fuerza, en cada paso calmado,
en cada paso fundido en los pedazos
de mi ser.
Y yo
hambrienta de calles y hebras
suicido palabras sobre cauces
que nunca terminan.
Este azul pájaro
este pájaro azul
que me adivina,
vuela sin alas
y se entretiene en las arterias
de mis versos,
se alimenta del marfil de mis ojos
vuela sin alas
para acercarse un poco más a mí
y poder al fin prestármelas.
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miércoles, 17 de noviembre de 2010
Poesía 318: Olvido
Olvido
Debajo, muy debajo
de la tierra que pisamos
los dinosaurios sueñan
con verdeados prados
y ellos que eran huella
gigantesca
también yacen bajo ella.
Pisadas olvidadas.
¡¿Qué seremos nosotros?!
.
Debajo, muy debajo
de la tierra que pisamos
los dinosaurios sueñan
con verdeados prados
y ellos que eran huella
gigantesca
también yacen bajo ella.
Pisadas olvidadas.
¡¿Qué seremos nosotros?!
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martes, 16 de noviembre de 2010
Poesías 317: Libertad
Libertad
Desafía la púrpura gravedad
aquella hoja que veo sobre las cabezas
de la gente, puedo oír su libertad como oigo
el sonido del tráfico a mi espalda,
la vorágine de asfalto en el vértice
de mi cuello.
Intento estar ajena a todo eso
en este parque diagonal, pequeño
y escaso, donde los pájaros imitan
ambulancias y los árboles buscan
su propio pulmón.
Pero aquella hoja… me recuerda
a mí cuando era niña,
lejana de tonos grises infecundos,
con solo el azul del mar y azul del cielo,
y una ráfaga de aire.
Nada más.
.
Desafía la púrpura gravedad
aquella hoja que veo sobre las cabezas
de la gente, puedo oír su libertad como oigo
el sonido del tráfico a mi espalda,
la vorágine de asfalto en el vértice
de mi cuello.
Intento estar ajena a todo eso
en este parque diagonal, pequeño
y escaso, donde los pájaros imitan
ambulancias y los árboles buscan
su propio pulmón.
Pero aquella hoja… me recuerda
a mí cuando era niña,
lejana de tonos grises infecundos,
con solo el azul del mar y azul del cielo,
y una ráfaga de aire.
Nada más.
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lunes, 15 de noviembre de 2010
Poesía 316: Principio de cargas
Hola! Puede que el poema de hoy os suene algo, jejej, sí me he basado en el Principio de Arquímedes, pero dándole un giro diferente cambiando sólo algunas palabras.
Besos, hasta mañana!
Principio de cargas
Toda alma sumergida en una materia experimenta un empuje vertical y hacia abajo igual al peso de la mochila no desalojada.
.
Besos, hasta mañana!
Principio de cargas
Toda alma sumergida en una materia experimenta un empuje vertical y hacia abajo igual al peso de la mochila no desalojada.
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domingo, 14 de noviembre de 2010
Poesía 315: Ausencia
Ausencia
Es verdad este ónix de silencio
y esta serpiente de colillas
en la almohada.
Nieve de infierno,
tu ausencia,
como un enjambre artero
convertido
en trazas de una niebla entre los huesos.
.
Es verdad este ónix de silencio
y esta serpiente de colillas
en la almohada.
Nieve de infierno,
tu ausencia,
como un enjambre artero
convertido
en trazas de una niebla entre los huesos.
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sábado, 13 de noviembre de 2010
Poesía 314: Venideros
Venideros
Insignia del mundo un día
aventurados locos que traerán la luz entre sus manos,
que se atreverán a desafiar los límites de mármol
con inauditos brazos de fuerza arrolladora,
abrazados a las volutas de humo de vuestros sueños
ingeniaréis una oculta realidad,
perplejos de una existencia abrumadora
os veréis retados por la impune constelación
de bolsillos remendados
y océanos rotos.
Seréis ojos y brazos y latidos desnudos
soñadores de paisajes benévolos,
llevaréis a los altares de la vida
otra forma de traducir el universo.
.
Insignia del mundo un día
aventurados locos que traerán la luz entre sus manos,
que se atreverán a desafiar los límites de mármol
con inauditos brazos de fuerza arrolladora,
abrazados a las volutas de humo de vuestros sueños
ingeniaréis una oculta realidad,
perplejos de una existencia abrumadora
os veréis retados por la impune constelación
de bolsillos remendados
y océanos rotos.
Seréis ojos y brazos y latidos desnudos
soñadores de paisajes benévolos,
llevaréis a los altares de la vida
otra forma de traducir el universo.
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viernes, 12 de noviembre de 2010
Poesía 313: Dormida
Dormida
Nací dormida, crecí dormida,
anidé dormida en las cáscaras
del cielo,
bajo la ventisca de los sueños
caminé dormida,
navegué dormida, barajé dormida
las cartas de mi suerte,
abracé, bailé dormida,
exploré ríos y salidas del camino
habitual, dormida.
Ansié dormida despertar
despierta en el sueño de la vida.
.
Nací dormida, crecí dormida,
anidé dormida en las cáscaras
del cielo,
bajo la ventisca de los sueños
caminé dormida,
navegué dormida, barajé dormida
las cartas de mi suerte,
abracé, bailé dormida,
exploré ríos y salidas del camino
habitual, dormida.
Ansié dormida despertar
despierta en el sueño de la vida.
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jueves, 11 de noviembre de 2010
Poesía 312: Cuerpo deshabitado
Cuerpo deshabitado
Estás hecho de oros circulares
y pájaros abrasados
de lujuria,
amantes de fragor amarillo,
capaces de atravesar mi cuerpo
deshabitado sin ti.
Abrasas,
y en esta ruta
aventuradas alas en tu espalda me esperan.
.
Estás hecho de oros circulares
y pájaros abrasados
de lujuria,
amantes de fragor amarillo,
capaces de atravesar mi cuerpo
deshabitado sin ti.
Abrasas,
y en esta ruta
aventuradas alas en tu espalda me esperan.
.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Poesía 311: Deseo
Deseo
En el pabellón de la noche
solo el fuego de una vela arde,
cautivada por el paraíso
de luces que invaden la vieja llanura del cielo,
arde la llama, dulce, arrobada,
extasiada, arde, arde
y solo quiere ser de nuevo aire
para volar y, al llegar a esos fanales,
ser ascua recibida en la lumbre
de los dioses.
.
En el pabellón de la noche
solo el fuego de una vela arde,
cautivada por el paraíso
de luces que invaden la vieja llanura del cielo,
arde la llama, dulce, arrobada,
extasiada, arde, arde
y solo quiere ser de nuevo aire
para volar y, al llegar a esos fanales,
ser ascua recibida en la lumbre
de los dioses.
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martes, 9 de noviembre de 2010
Poesía 310: Evitable
Evitable
Coche
colegas
bebida
risas
dueño del chino
problemas
adiós
azul
dinero
playa
mano
niña
guitarra
comisura
libertad
bebida
soy invencible
canciones
calor
más horas
música
deseo
noche
más bebida
mareo
risas
coche
problemas
curva
sombras
inerte
suelo.
.
Coche
colegas
bebida
risas
dueño del chino
problemas
adiós
azul
dinero
playa
mano
niña
guitarra
comisura
libertad
bebida
soy invencible
canciones
calor
más horas
música
deseo
noche
más bebida
mareo
risas
coche
problemas
curva
sombras
inerte
suelo.
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lunes, 8 de noviembre de 2010
Poesía 309: En esta hora azul
En esta hora azul
En esta hora azul
los sueños se engrandecen,
la memoria se vuelca entre nosotros,
los versos revelan aguas de cumbre,
y llegan a nosotros soplos de claridad,
en esta hora prendida al cielo
de noviembre
los ángeles abren sus brazos
y puedes escuchar su luz.
Una hora azul
en la que dejar de intentar existir
y existir profundamente.
.
En esta hora azul
los sueños se engrandecen,
la memoria se vuelca entre nosotros,
los versos revelan aguas de cumbre,
y llegan a nosotros soplos de claridad,
en esta hora prendida al cielo
de noviembre
los ángeles abren sus brazos
y puedes escuchar su luz.
Una hora azul
en la que dejar de intentar existir
y existir profundamente.
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domingo, 7 de noviembre de 2010
Poesía 308: Artificial
Artificial
No aguardo las poesías nacidas
en vértices de promoción y capitales,
no aguardo los libros que crecen
entre deseos desfondados y sacos
rotos por el ansia.
No aguardo la herencia de aquellas
palabras escritas bajo el acero refulgente
de la guillotina del debo,
(no es que quiera, es que debo).
¿Se puede pedir al río que dé más agua?
¿Se puede pedir al desierto que sea más arena?
Frases estiradas como servilletas
de papel,
o graznidos guturales en versos minúsculos.
¿Y a la nube
se le puede pedir que sea más nube?
.
No aguardo las poesías nacidas
en vértices de promoción y capitales,
no aguardo los libros que crecen
entre deseos desfondados y sacos
rotos por el ansia.
No aguardo la herencia de aquellas
palabras escritas bajo el acero refulgente
de la guillotina del debo,
(no es que quiera, es que debo).
¿Se puede pedir al río que dé más agua?
¿Se puede pedir al desierto que sea más arena?
Frases estiradas como servilletas
de papel,
o graznidos guturales en versos minúsculos.
¿Y a la nube
se le puede pedir que sea más nube?
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sábado, 6 de noviembre de 2010
Poesía 307: Espira
Espira
Nada nuevo hay bajo el sol
nihil novum sub sole
nothing new under the sun
ni aún la nada.
.
Nada nuevo hay bajo el sol
nihil novum sub sole
nothing new under the sun
ni aún la nada.
.
viernes, 5 de noviembre de 2010
Poesía 306: Piratas
Piratas
El cocococodrilo
la jijijijirafa
el grigrigrigrigrillo
jugaban a piratas.
YO SOY EL CAPITÁN
decía el cocodrilo,
YO OTEO EL HORIZONTE
decía la jirafa,
YO SOY EL TIMONEL
decía el negro grillo.
Las nubes se concentran,
las velas se levantan,
el cielo ya está gris,
¡se acerca una tormenta!
El cocodrilo grita:
¡SUBID AHORA EL ANCLA!
La jirafa asustada
el cuello no levanta
y el grillo muy tranquilo
a su amiga le canta:
POR BABOR Y ESTRIBOR
VIAJAREMOS SIN TEMOR,
POR BABOR Y ESTRIBOR
ESTE VIAJE ES EL MEJOR.
Ya canta la jirafa
diciendo al miedo adiós:
POR BABOR Y ESTRIBOR
VIAJAREMOS SIN TEMOR
POR BABOR Y ESTRIBOR
ESTE VIAJE ES EL MEJOR.
El cocococodrilo
la jijijijirafa
el grigrigrigrigrillo
jugaban a piratas.
.
El cocococodrilo
la jijijijirafa
el grigrigrigrigrillo
jugaban a piratas.
YO SOY EL CAPITÁN
decía el cocodrilo,
YO OTEO EL HORIZONTE
decía la jirafa,
YO SOY EL TIMONEL
decía el negro grillo.
Las nubes se concentran,
las velas se levantan,
el cielo ya está gris,
¡se acerca una tormenta!
El cocodrilo grita:
¡SUBID AHORA EL ANCLA!
La jirafa asustada
el cuello no levanta
y el grillo muy tranquilo
a su amiga le canta:
POR BABOR Y ESTRIBOR
VIAJAREMOS SIN TEMOR,
POR BABOR Y ESTRIBOR
ESTE VIAJE ES EL MEJOR.
Ya canta la jirafa
diciendo al miedo adiós:
POR BABOR Y ESTRIBOR
VIAJAREMOS SIN TEMOR
POR BABOR Y ESTRIBOR
ESTE VIAJE ES EL MEJOR.
El cocococodrilo
la jijijijirafa
el grigrigrigrigrillo
jugaban a piratas.
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jueves, 4 de noviembre de 2010
Poesía 305: Mundo animal
Mundo animal
De ninguna manera te permito
afilar tus uñas en ninguna de las partes de mi cuerpo,
búscate otra muñeca-rascador,
otro material de células muertas,
otro juguete desteñido que se ofrezca
a afilártelas, e incluso hacerte la manicura.
Todo lo has perdido, ahora,
que te has atrevido a morder mi mano
cuando todavía no había decidido ponerte
el bozal,
pensándolo estaba.
.
De ninguna manera te permito
afilar tus uñas en ninguna de las partes de mi cuerpo,
búscate otra muñeca-rascador,
otro material de células muertas,
otro juguete desteñido que se ofrezca
a afilártelas, e incluso hacerte la manicura.
Todo lo has perdido, ahora,
que te has atrevido a morder mi mano
cuando todavía no había decidido ponerte
el bozal,
pensándolo estaba.
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miércoles, 3 de noviembre de 2010
Poesía 304: Feliz no merienda
Feliz no merienda
Juega la comida con los comensales
y el cerdo habla con su boca de manzana,
las sillas se sientan sobre sus patas traseras,
y comienzan la no merienda,
llueve en un lado de la mesa,
en el otro lado las uvas maduran bajo un sol
con cara de caballo.
Se sumerge el chocolate en los bizcochos
y la tarta corta en pedazos los cubiertos
para repartirlos…
Shhhh, Alicia ha vuelto a dormirse
y el dichoso conejo vuelve a llegar tarde.
.
Juega la comida con los comensales
y el cerdo habla con su boca de manzana,
las sillas se sientan sobre sus patas traseras,
y comienzan la no merienda,
llueve en un lado de la mesa,
en el otro lado las uvas maduran bajo un sol
con cara de caballo.
Se sumerge el chocolate en los bizcochos
y la tarta corta en pedazos los cubiertos
para repartirlos…
Shhhh, Alicia ha vuelto a dormirse
y el dichoso conejo vuelve a llegar tarde.
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martes, 2 de noviembre de 2010
Poesía 303: Conocimiento vs corazón
Conocimiento vs corazón
Con algunos libros mantenemos una relación más cercana
que con cualquier familiar,
amamos a algunos libros más que a cualquier amigo,
hablamos más íntimamente con ellos que con cualquier pareja,
los libros nos hacen llorar
encontrar soluciones,
algunos libros callejean por nuestro subconsciente
nos desarman con sus argumentos,
los abrazamos,
mantienen nuestra cordura
o a veces la desatan llevándonos hasta
el purgatorio más temido.
Los libros son extraños hasta que susurras su título
entonces ya os han presentado, libro-tú, tú-libro,
los libros atienden, encuentran cosas, otras veces
las pierden a propósito para que las busques
entre sus hojas.
Amados libros, osados libros, ardientes libros,
que habitan en la biblioteca de tu boca.
Estallan libros en mi cabeza a veces, sobre todo
cuando estoy a punto de dormirme,
cuando la censura ya se ha ido a la cama,
la crítica interior está dormida
y el sábado noche acaba de producirse
en mi mente-sala de baile,
pero,
a pesar de todo,
todo lo que yo quiero saber no está en los libros,
ni tampoco en google,
ni siquiera en las líneas de mis manos,
todo lo que yo quiero saber está
en el profundo
y antiguo
aroma
de
las
rosas.
.
Con algunos libros mantenemos una relación más cercana
que con cualquier familiar,
amamos a algunos libros más que a cualquier amigo,
hablamos más íntimamente con ellos que con cualquier pareja,
los libros nos hacen llorar
encontrar soluciones,
algunos libros callejean por nuestro subconsciente
nos desarman con sus argumentos,
los abrazamos,
mantienen nuestra cordura
o a veces la desatan llevándonos hasta
el purgatorio más temido.
Los libros son extraños hasta que susurras su título
entonces ya os han presentado, libro-tú, tú-libro,
los libros atienden, encuentran cosas, otras veces
las pierden a propósito para que las busques
entre sus hojas.
Amados libros, osados libros, ardientes libros,
que habitan en la biblioteca de tu boca.
Estallan libros en mi cabeza a veces, sobre todo
cuando estoy a punto de dormirme,
cuando la censura ya se ha ido a la cama,
la crítica interior está dormida
y el sábado noche acaba de producirse
en mi mente-sala de baile,
pero,
a pesar de todo,
todo lo que yo quiero saber no está en los libros,
ni tampoco en google,
ni siquiera en las líneas de mis manos,
todo lo que yo quiero saber está
en el profundo
y antiguo
aroma
de
las
rosas.
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lunes, 1 de noviembre de 2010
Poesía 302: Monstruo inventado
Hola! Una poesía infantil para este día de resaca de esa fiesta de origen celta pero que han popularizado los americanos. Besos, hasta mañana!
Monstruo inventado
Gigante verdoso
pelo enmarañado
ojos de lagarto
manos de cartón,
joroba en su espalda
pelos en los dedos
cabeza de rata
cola de escorpión,
olor de mofeta
pies descomunales
dientes de dragón,
así es el monstruo
que en las noches veo
en mi habitación.
Cuando la luz entra
por la puerta abierta
descubro que el monstruo
es mi propia silla
donde he dejado
tirada la ropa
¡toda en un montón!
.
Monstruo inventado
Gigante verdoso
pelo enmarañado
ojos de lagarto
manos de cartón,
joroba en su espalda
pelos en los dedos
cabeza de rata
cola de escorpión,
olor de mofeta
pies descomunales
dientes de dragón,
así es el monstruo
que en las noches veo
en mi habitación.
Cuando la luz entra
por la puerta abierta
descubro que el monstruo
es mi propia silla
donde he dejado
tirada la ropa
¡toda en un montón!
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domingo, 31 de octubre de 2010
Poesía 301: Continuum
Hola a todos! ¿Os habéis fijado en el número de poesía? Más de 300 ya! Estoy cerca de conseguir el reto pero todavía no ha acabado así que hay que seguir currando, espero que sigáis conmigo hasta que termine este camino y empiece otro! jejeje Besos para todos y hasta mañana!
Continuum
Los caminos no conducen a Roma,
conducen siempre a un mismo lugar:
otro camino.
.
Continuum
Los caminos no conducen a Roma,
conducen siempre a un mismo lugar:
otro camino.
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sábado, 30 de octubre de 2010
Poesía 300: Una más
Hola! Hoy hago referencia en la poesía a esa hora regalada que tenemos esta noche. Saludos a todos y hasta mañana!
Una más
Tú, jinete del vasto imperio
de todo lo que es,
nunca en tregua,
nunca en descanso,
siempre en camino,
hoy verás añadida en tu carcasa
una celda más,
como un vástago re-aparecido,
aunque dirás “yo nunca la perdí”,
“o tal vez en aquella primavera”…
.
Una más
Tú, jinete del vasto imperio
de todo lo que es,
nunca en tregua,
nunca en descanso,
siempre en camino,
hoy verás añadida en tu carcasa
una celda más,
como un vástago re-aparecido,
aunque dirás “yo nunca la perdí”,
“o tal vez en aquella primavera”…
.
viernes, 29 de octubre de 2010
Poesía 299: Fatigas
Fatigas
Me canso de empezarlo todo,
empezar el paquete de azúcar,
empezar el rollo de papel higiénico,
empezar otra botella de vino,
empezar las frases,
empezar el día,
estoy cansada de empezarlo todo
y aún así he de sentirme afortunada
porque no soy yo sola la que hago
y deshago las cosas,
porque jamás podría acabarme un
paquete de azúcar,
y mucho menos acabar todas las frases
y no hablemos de acabar el día
sin alguien que termine mis besos
y los convierta en algo infinito
para que nunca más tengan un final
ni un principio.
.
Me canso de empezarlo todo,
empezar el paquete de azúcar,
empezar el rollo de papel higiénico,
empezar otra botella de vino,
empezar las frases,
empezar el día,
estoy cansada de empezarlo todo
y aún así he de sentirme afortunada
porque no soy yo sola la que hago
y deshago las cosas,
porque jamás podría acabarme un
paquete de azúcar,
y mucho menos acabar todas las frases
y no hablemos de acabar el día
sin alguien que termine mis besos
y los convierta en algo infinito
para que nunca más tengan un final
ni un principio.
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jueves, 28 de octubre de 2010
Poesía 298: Heredad
Heredad
Tal como predijiste el cielo sigue siendo azul
y yo sigo entre este rincón de agua
y la esquiva acción de mis deseos.
“No podrás avanzar, jamás lo intentes”.
“Nunca llegarás a nada”
“Eres menos que la piedra que pisas”
Pero
hoy
como un eclipse a punto de suceder
me descubro
entre la
obscura luminosidad
y la luz cegadora.
Aventando credos que sólo son herencia.
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Tal como predijiste el cielo sigue siendo azul
y yo sigo entre este rincón de agua
y la esquiva acción de mis deseos.
“No podrás avanzar, jamás lo intentes”.
“Nunca llegarás a nada”
“Eres menos que la piedra que pisas”
Pero
hoy
como un eclipse a punto de suceder
me descubro
entre la
obscura luminosidad
y la luz cegadora.
Aventando credos que sólo son herencia.
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miércoles, 27 de octubre de 2010
Poesía 297: Árbol desnudo
Árbol desnudo
Desnudo
en
el
áspero
y
frío
atrio
señalas
tus
hojas
caídas
como
niños
muertos.
.
Desnudo
en
el
áspero
y
frío
atrio
señalas
tus
hojas
caídas
como
niños
muertos.
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martes, 26 de octubre de 2010
Poesía 296: Ladrones nocturnos
Ladrones nocturnos
Nadie sabe los líquenes que pueblan la noche,
nadie repara en la presencia de esos fragmentos
de mar, salados laberintos en alcobas extrañas,
humedades quebrando el viento en mordiscos
verticales, arañazos en azoteas blancas,
se mueven como anguilas adormecidas
pero se mueven, mueven, mueven,
y sus moléculas inclementes roban
la fórmula y síntesis de los A B R A Z O S.
.
Nadie sabe los líquenes que pueblan la noche,
nadie repara en la presencia de esos fragmentos
de mar, salados laberintos en alcobas extrañas,
humedades quebrando el viento en mordiscos
verticales, arañazos en azoteas blancas,
se mueven como anguilas adormecidas
pero se mueven, mueven, mueven,
y sus moléculas inclementes roban
la fórmula y síntesis de los A B R A Z O S.
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lunes, 25 de octubre de 2010
Poesía 295: Pido préstamos por sueños
Pido préstamos por sueños
Pido préstamos por sueños
que no es lo mismo que
pedir prestados los sueños,
y aunque pida dinero para ellos
no tienen dueño ninguno.
Solo necesito un puñado
de monedas,
para lanzarlas al viento,
y ser Ícaro perfeccionado,
planear y aletear largamente
(es obligatorio disfrutar de este momento),
llegar hasta la luz
llegar hasta la lux-ury
llegar hasta el lugar
donde ronronear
al sol
cuando alcance el polo opuesto
del país de las maravillas.
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Pido préstamos por sueños
que no es lo mismo que
pedir prestados los sueños,
y aunque pida dinero para ellos
no tienen dueño ninguno.
Solo necesito un puñado
de monedas,
para lanzarlas al viento,
y ser Ícaro perfeccionado,
planear y aletear largamente
(es obligatorio disfrutar de este momento),
llegar hasta la luz
llegar hasta la lux-ury
llegar hasta el lugar
donde ronronear
al sol
cuando alcance el polo opuesto
del país de las maravillas.
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domingo, 24 de octubre de 2010
Poesía 294: Valles de soledad
Valles de soledad
En el soliloquio de las piedras la grulla pernocta y solo saca a pasear sus grandes patas por el valle de los fantasmas. Extienden los hombres su voluntad al sol y digieren la pobreza de la sombra, como palomos cegados por la ruina.
La soledad abruma con sus pétalos de muerte súbita.
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En el soliloquio de las piedras la grulla pernocta y solo saca a pasear sus grandes patas por el valle de los fantasmas. Extienden los hombres su voluntad al sol y digieren la pobreza de la sombra, como palomos cegados por la ruina.
La soledad abruma con sus pétalos de muerte súbita.
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sábado, 23 de octubre de 2010
Poesia 293: Una sola voz
Una sola voz
Eres aquella que engrandece la blanca
memoria de las piedras,
grial en vilo, alto, enmudecido.
No somos los gigantes que quisiéramos
tan sólo una voz y un mismo grito.
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Eres aquella que engrandece la blanca
memoria de las piedras,
grial en vilo, alto, enmudecido.
No somos los gigantes que quisiéramos
tan sólo una voz y un mismo grito.
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viernes, 22 de octubre de 2010
Poesía 292: Otra medida de tiempo
Hola a todos! Este fin de semana estaré por mi pueblo, Burbáguena (Teruel), apoyando la campaña "Apadrina una piedra", estamos intentando llamar la atención de la autoridades para que arreglen la iglesia del pueblo que está en riesgo de derrumbe. Si os apetece pasaros por allí estaremos encantados de recibiros, habrá stands de comida, bisuteria, libros de segunda mano..., así como actuaciones musicales y muy buen ambiente. Os invito a conocer este pueblecico del Jiloca con mucho encanto! Besos y hasta mañana!
Otra medida de tiempo
Ya no mido el tiempo en días
mido el tiempo en poesías:
tengo 31 poesías para acabar el mes,
con un puñado de poesías hago una semana,
¿cuántas poesías faltan para acabar el año?
mi cumpleaños es la poesía número 328,
el efecto de cada poesía dura 24 horas,
hace 1240 poesías que vengo explorándote…
.
Otra medida de tiempo
Ya no mido el tiempo en días
mido el tiempo en poesías:
tengo 31 poesías para acabar el mes,
con un puñado de poesías hago una semana,
¿cuántas poesías faltan para acabar el año?
mi cumpleaños es la poesía número 328,
el efecto de cada poesía dura 24 horas,
hace 1240 poesías que vengo explorándote…
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jueves, 21 de octubre de 2010
Poesía 291: Piel sobre nosotros
Piel sobre nosotros
Qué misterio aquesta piel
que cuando es feliz seduce,
cuando triste se desgaja
y en la enfermedad desluce.
Qué magia la de este cuero
reflejo de nuestros días
amante de las caricias
y del ardor junto al fuego.
Qué importancia de envoltura
cuando todos por debajo
vestimos mismos harapos
y es igual nuestra hermosura.
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Qué misterio aquesta piel
que cuando es feliz seduce,
cuando triste se desgaja
y en la enfermedad desluce.
Qué magia la de este cuero
reflejo de nuestros días
amante de las caricias
y del ardor junto al fuego.
Qué importancia de envoltura
cuando todos por debajo
vestimos mismos harapos
y es igual nuestra hermosura.
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miércoles, 20 de octubre de 2010
Poesía 290: Para pensar
Para pensar
La mentira es la parte sin luz de la verdad.
No da sombra la mentira pues la luz la traspasa.
La mentira es un atrio sin voces
en gargantas vacías.
No da paz la mentira
sólo
relámpagos de huída.
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La mentira es la parte sin luz de la verdad.
No da sombra la mentira pues la luz la traspasa.
La mentira es un atrio sin voces
en gargantas vacías.
No da paz la mentira
sólo
relámpagos de huída.
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martes, 19 de octubre de 2010
Poesía 289: El ratón Genaro
Una pequeña poesía infantil para este martes frío, frío. Besos. Hasta mañana!
El ratón Genaro
El ratón Genaro
vive en una radio,
está calentito
duerme entre los cables.
El ratón Genaro
sueña por las noches
con cruzar el viento
ir a los lugares
que el locutor narra.
El ratón Genaro
vivió en bibliotecas
ahora él prefiere
escuchar historias,
es ratón muy listo,
se imagina él mismo
viajando en las ondas.
.
El ratón Genaro
El ratón Genaro
vive en una radio,
está calentito
duerme entre los cables.
El ratón Genaro
sueña por las noches
con cruzar el viento
ir a los lugares
que el locutor narra.
El ratón Genaro
vivió en bibliotecas
ahora él prefiere
escuchar historias,
es ratón muy listo,
se imagina él mismo
viajando en las ondas.
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lunes, 18 de octubre de 2010
Poesía 288: Haiku IV
Hola! Aquí os dejo el poema de hoy, lunes de resaca éste. Besos y hasta mañana!
Haiku IV
Un cierzo huidizo
limpia restos de fiesta.
Ciudad en calma.
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Haiku IV
Un cierzo huidizo
limpia restos de fiesta.
Ciudad en calma.
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domingo, 17 de octubre de 2010
Poesía 287: E-mail
Hola a todos! Hoy me he inspirado en los poemas de David Mayor, un autor al que acabo de descubrir y me han encantado sus obras, os lo recomiendo. Besos y hasta mañana!
E-mail
Hoy he recibido un e-mail de mi yo futuro,
me avisa de los fallos y errores que voy a cometer
y me ha felicitado por ellos.
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Hoy he recibido un e-mail de mi yo futuro,
me avisa de los fallos y errores que voy a cometer
y me ha felicitado por ellos.
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sábado, 16 de octubre de 2010
Poesía 286: Autoestima
Autoestima
Te has quedado con los dedos entablillados
de tanto bordar paisajes en pieles de papel,
en cueros suspendidos por su ausencia,
has vaciado el cóncavo y convexo de tus senos
en cada amanecer,
y todas esas pieles te han llevado a creer
que no eres menos,
si acaso
más
y
más
en cada
paso.
.
Te has quedado con los dedos entablillados
de tanto bordar paisajes en pieles de papel,
en cueros suspendidos por su ausencia,
has vaciado el cóncavo y convexo de tus senos
en cada amanecer,
y todas esas pieles te han llevado a creer
que no eres menos,
si acaso
más
y
más
en cada
paso.
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viernes, 15 de octubre de 2010
Poesía 285: Perlados de luz y arena
Perlados de luz y arena
Perlados de luz y arena,
con la savia de nuestros nombres
así encuentro tus ojos , cerrados ahora,
en blanca tempestad hace un instante,
la sangre invocando lirios,
callada tras la incólume
turgencia de la noche.
Acompasas el ritmo de tu respiración
al viento, o así lo siento yo,
como un silbido derramado de miel.
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Perlados de luz y arena,
con la savia de nuestros nombres
así encuentro tus ojos , cerrados ahora,
en blanca tempestad hace un instante,
la sangre invocando lirios,
callada tras la incólume
turgencia de la noche.
Acompasas el ritmo de tu respiración
al viento, o así lo siento yo,
como un silbido derramado de miel.
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jueves, 14 de octubre de 2010
Poesía 284: Señales
Señales
¿Por qué la tarde arroja mis barcos a la orilla?
¿Por qué esta tempestad que me derrama en la piel
océanos de grietas?
¿Por qué en este corcel los días son fuego en mis ojos
y humedad en mis manos?
Sabré de las señales cuando lleguen,
y estoy ciega, sorda, sin piel, muda, deshabitada,
desnutrida, asida a la realidad por los bocetos
que recuerdo de ella,
soy esqueleto de tambores, ávida intérprete
de las notas rotas, olla desgastada, jirón
de trompeta, asida a los témpanos espero
ausente de todo, perdiendo el sol
en todas las ventanas.
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¿Por qué la tarde arroja mis barcos a la orilla?
¿Por qué esta tempestad que me derrama en la piel
océanos de grietas?
¿Por qué en este corcel los días son fuego en mis ojos
y humedad en mis manos?
Sabré de las señales cuando lleguen,
y estoy ciega, sorda, sin piel, muda, deshabitada,
desnutrida, asida a la realidad por los bocetos
que recuerdo de ella,
soy esqueleto de tambores, ávida intérprete
de las notas rotas, olla desgastada, jirón
de trompeta, asida a los témpanos espero
ausente de todo, perdiendo el sol
en todas las ventanas.
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miércoles, 13 de octubre de 2010
Poesía 283: 33 hombres
33 hombres
33 hombres, 33,
rodeados de oro y cobre no se sienten ricos,
todo lo que ellos quieren está 700 metros
más arriba.
33 hombres, 33,
naciendo por la columna vertebral de la tierra,
el segundo cordón umbilical de sus vidas.
33 hombres, 33,
hoy anuncian de nuevo a la luz su presencia,
33 giros de luz en superficie.
Después de 70 días sabemos que
hay infiernos sin fuego,
y hay un cielo sin muerte.
33 hombres, 33,
rodeados de oro y cobre no se sienten ricos,
todo lo que ellos quieren está 700 metros
más arriba.
33 hombres, 33,
naciendo por la columna vertebral de la tierra,
el segundo cordón umbilical de sus vidas.
33 hombres, 33,
hoy anuncian de nuevo a la luz su presencia,
33 giros de luz en superficie.
Después de 70 días sabemos que
hay infiernos sin fuego,
y hay un cielo sin muerte.
martes, 12 de octubre de 2010
Poesía 282: A veces
A veces
A veces las obsesiones nos hacen superar
pruebas, como todo ese año de súplica
a los versos,
a veces lo sereno se vuelve loca noria,
lo que arriba ves es un gran tajo
de la realidad sumergida,
a veces en las sombras se me adivina
un gato,
cautivo entre los mármoles
de la tierra,
se detiene, maúlla, luego
es indiferencia,
calla
y
se
desvanece,
como agua incierta.
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A veces las obsesiones nos hacen superar
pruebas, como todo ese año de súplica
a los versos,
a veces lo sereno se vuelve loca noria,
lo que arriba ves es un gran tajo
de la realidad sumergida,
a veces en las sombras se me adivina
un gato,
cautivo entre los mármoles
de la tierra,
se detiene, maúlla, luego
es indiferencia,
calla
y
se
desvanece,
como agua incierta.
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lunes, 11 de octubre de 2010
Poesía 281: Tacones en el alma
Hola a todos! Desde aquí os quiero desear unas felices fiestas del Pilar, disfrutad mucho, mucho! Besos para todos y hasta mañana!!
Tacones en el alma
No quieres revelar el mensaje que guardas
en el centro de tu alma,
o quizás no sea en el centro,
si no en una de sus muchas periferias,
que, en latitudes ausentes de palabra,
aguardan la atención que tú les niegas,
por ser siempre tarea de otro día. Te fusilan
los santos que en la cómoda te acompañan
y tú sigues vistiendo tu figura,
tu carnet, tu pasión, tu identidad,
con trajes de lycra y de brillantes,
como si en algún momento ellos te dieran
la seguridad de los que nacen con lo suyo.
Solo la necedad no ve tu rostro verdadero
y las pulcras manos que acompañan
cada uno de tus gestos, no pueden verte
los que te llaman por tu nombre cada día.
Sales del baño y te admiras ante el espejo,
el cambio es radical y deslumbrante,
ausente en tu reconocimiento no escuchas
el teléfono, la calle te llama, que el cuerpo aguante,
el último detalle ya está listo,
subirte a tu ilusión de 10 centímetros.
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Tacones en el alma
No quieres revelar el mensaje que guardas
en el centro de tu alma,
o quizás no sea en el centro,
si no en una de sus muchas periferias,
que, en latitudes ausentes de palabra,
aguardan la atención que tú les niegas,
por ser siempre tarea de otro día. Te fusilan
los santos que en la cómoda te acompañan
y tú sigues vistiendo tu figura,
tu carnet, tu pasión, tu identidad,
con trajes de lycra y de brillantes,
como si en algún momento ellos te dieran
la seguridad de los que nacen con lo suyo.
Solo la necedad no ve tu rostro verdadero
y las pulcras manos que acompañan
cada uno de tus gestos, no pueden verte
los que te llaman por tu nombre cada día.
Sales del baño y te admiras ante el espejo,
el cambio es radical y deslumbrante,
ausente en tu reconocimiento no escuchas
el teléfono, la calle te llama, que el cuerpo aguante,
el último detalle ya está listo,
subirte a tu ilusión de 10 centímetros.
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domingo, 10 de octubre de 2010
Poesía 280: Tú, poesía
Tú, poesía
Y aún cuando lucho,
pierdo lo que soy cuando me enredo en ti,
sabor salado de lengua atrapada,
retas a mi corazón para que diga
los retazos de presencia del Ícaro de mis entrañas.
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Y aún cuando lucho,
pierdo lo que soy cuando me enredo en ti,
sabor salado de lengua atrapada,
retas a mi corazón para que diga
los retazos de presencia del Ícaro de mis entrañas.
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sábado, 9 de octubre de 2010
Poesía 279: Tarde de otoño
Tarde de otoño
Tardíos vientos rozan la marchita
tarde en su luz de áureo otoño, y gigantes
anémonas avanzan en bandada,
herido el sol se ha ido tras las sombras
y se ha quedado el cielo sombra y agua.
.
Tardíos vientos rozan la marchita
tarde en su luz de áureo otoño, y gigantes
anémonas avanzan en bandada,
herido el sol se ha ido tras las sombras
y se ha quedado el cielo sombra y agua.
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viernes, 8 de octubre de 2010
Poesía 278: Purpurina
Purpurina
Hoy se ha ido el último rastro de purpurina
de mi infancia,
siempre había de sus manos el dorado,
para regalar minutos dulces de chocolate
y nata y una sonrisa amable.
El olor a tabaco negro que fruncía sus labios
aparecía en el cantón desde su casa,
caminando para el encuentro de la tarde
con los amigos, historias de botellines,
brindis, tapas, meriendas, bromas.
Hoy se ha ido el último rastro de purpurina
de mi infancia,
y algo helado se ha disuelto entre nata
y chocolate por las cañas del tablar.
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Hoy se ha ido el último rastro de purpurina
de mi infancia,
siempre había de sus manos el dorado,
para regalar minutos dulces de chocolate
y nata y una sonrisa amable.
El olor a tabaco negro que fruncía sus labios
aparecía en el cantón desde su casa,
caminando para el encuentro de la tarde
con los amigos, historias de botellines,
brindis, tapas, meriendas, bromas.
Hoy se ha ido el último rastro de purpurina
de mi infancia,
y algo helado se ha disuelto entre nata
y chocolate por las cañas del tablar.
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jueves, 7 de octubre de 2010
Poesía 277: Volutas de océano
Volutas de océano
Porque sois las volutas del océano, vosotras
oh nubes!, pasajeras de un cielo derramado,
aglomerados de sueños, sois suspiros de agua,
retratos suspendidos, parecéis detenidas
en el ojo que mira y jugáis a ser todo
lo que la mirada sueña, adoráis el rayo
fruto del vívido rocío, y en la siesta
de los vientos acariciáis el suelo con manos
voluptuosas, en espirales níveas.
¡Qué habitantes lleváis entre vosotras!, gotas
de mar hecha cristales, hinchados vientres,
os invocamos oh nubes!, para asir la parte
dulce del océano y ser aves en regazos
de blanco rostro.
Vosotras que miráis el infinito y la profunda
levedad de los límites del mundo, vosotras
que sabéis a dónde van las dulces almas,
que acompañáis a los pájaros en sus danzas,
vosotras, vosotras, aliento de la tierra,
las que posiblemente seáis las hijas de los dioses.
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Porque sois las volutas del océano, vosotras
oh nubes!, pasajeras de un cielo derramado,
aglomerados de sueños, sois suspiros de agua,
retratos suspendidos, parecéis detenidas
en el ojo que mira y jugáis a ser todo
lo que la mirada sueña, adoráis el rayo
fruto del vívido rocío, y en la siesta
de los vientos acariciáis el suelo con manos
voluptuosas, en espirales níveas.
¡Qué habitantes lleváis entre vosotras!, gotas
de mar hecha cristales, hinchados vientres,
os invocamos oh nubes!, para asir la parte
dulce del océano y ser aves en regazos
de blanco rostro.
Vosotras que miráis el infinito y la profunda
levedad de los límites del mundo, vosotras
que sabéis a dónde van las dulces almas,
que acompañáis a los pájaros en sus danzas,
vosotras, vosotras, aliento de la tierra,
las que posiblemente seáis las hijas de los dioses.
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miércoles, 6 de octubre de 2010
Poesía 276: Aventurado
Aventurado
Aventurado el verbo se adentra
en las huérfanas estrofas,
rayo y cristal entre sílabas
desmembran la voz en pedazos
y surgen los átomos desnudos
de corcel y sándalo,
para, en un momento íntimo de cascada
y brea,
estrellarse en ti,
en graves versos,
parecidos a la furia del ocaso.
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Aventurado el verbo se adentra
en las huérfanas estrofas,
rayo y cristal entre sílabas
desmembran la voz en pedazos
y surgen los átomos desnudos
de corcel y sándalo,
para, en un momento íntimo de cascada
y brea,
estrellarse en ti,
en graves versos,
parecidos a la furia del ocaso.
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martes, 5 de octubre de 2010
Poesía 275: Coplas
Hola! Estoy intentando escribir coplillas, es la primera vez que escribo algo de este tipo, no sé si para los puristas éstas serán consideradas como tales, pero bueno, aquí os las dejo y espero que os gusten. Besos, hasta mañana!
Coplas
“Quisiera ser cardelina
para anidar en tu pecho
cantarte a la luz del día
y en la noche hacerte un lecho”.
“La rosa que hay en tu nombre
es rosa y es espinada,
rosa por tu gran belleza,
espina porque me sangras”.
“Un día salí del pueblo
con lágrimas en los ojos
hoy llego a él deseando
ser agua entre sus rastrojos”.
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Coplas
“Quisiera ser cardelina
para anidar en tu pecho
cantarte a la luz del día
y en la noche hacerte un lecho”.
“La rosa que hay en tu nombre
es rosa y es espinada,
rosa por tu gran belleza,
espina porque me sangras”.
“Un día salí del pueblo
con lágrimas en los ojos
hoy llego a él deseando
ser agua entre sus rastrojos”.
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lunes, 4 de octubre de 2010
Poesía 274: El castigo del ángel
El castigo del ángel
Desde su forma evanescente observa,
no sabe sentir envidia, no es lo suyo,
pero hay algo que anhela y desea
casi como si fueran celos de materia,
siente celos de aquella piel salobre,
manos tiernas, lenguas sonrosadas,
sed, ojos, sentidos adiestrados…
Desde su jirón de luz
él/ ella/ello tiembla de envidia,
quisiera tener sus manos, amarga
contradicción, humo de viento inútil,
volutas plateadas en la almohada,
sólo puede observar fiebres anónimas,
y pensar, en su etérea pasión,
quién tuviera unas manos,
una piel y piel ajena,
unos labios de mordiscos,
unos ojos,
una boca de territorios confesos y convictos…
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Desde su forma evanescente observa,
no sabe sentir envidia, no es lo suyo,
pero hay algo que anhela y desea
casi como si fueran celos de materia,
siente celos de aquella piel salobre,
manos tiernas, lenguas sonrosadas,
sed, ojos, sentidos adiestrados…
Desde su jirón de luz
él/ ella/ello tiembla de envidia,
quisiera tener sus manos, amarga
contradicción, humo de viento inútil,
volutas plateadas en la almohada,
sólo puede observar fiebres anónimas,
y pensar, en su etérea pasión,
quién tuviera unas manos,
una piel y piel ajena,
unos labios de mordiscos,
unos ojos,
una boca de territorios confesos y convictos…
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domingo, 3 de octubre de 2010
Poesía 273: Es domingo otra vez
Es domingo otra vez
Es domingo otra vez,
apaga sus párpados la semana
y otro lunes de agua comienza a tomar forma.
Desde esta orilla los ríos nacen y crean
un nuevo cauce de esperanzas, acciones, deseos,
sabiendo que todos los barcos
pueden llegar a Ítaca,
aunque la ciudad navegue entre mares,
aunque los mapas se hayan perdido
y el océano nos parezca tan inmenso y frío
que den ganas de retroceder,
únicamente los sabios se quedan junto al fuego,
los locos marinos, benditos locos al fín,
duermen en sus barcos de hojalata y avientan
molinos de aire para enviar mansos mensajes de huellas
en su estela de barcos sin retorno.
Acércate a la orilla de este lunes, mira sus ojos
suavemente y no temas la inmensidad.
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Es domingo otra vez,
apaga sus párpados la semana
y otro lunes de agua comienza a tomar forma.
Desde esta orilla los ríos nacen y crean
un nuevo cauce de esperanzas, acciones, deseos,
sabiendo que todos los barcos
pueden llegar a Ítaca,
aunque la ciudad navegue entre mares,
aunque los mapas se hayan perdido
y el océano nos parezca tan inmenso y frío
que den ganas de retroceder,
únicamente los sabios se quedan junto al fuego,
los locos marinos, benditos locos al fín,
duermen en sus barcos de hojalata y avientan
molinos de aire para enviar mansos mensajes de huellas
en su estela de barcos sin retorno.
Acércate a la orilla de este lunes, mira sus ojos
suavemente y no temas la inmensidad.
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sábado, 2 de octubre de 2010
Poesía 272: Tentarte
Tentarte
Tentarte,
sanarme en ti,
honrar tu voz
despierta entre gargantas,
expiarte,
quemarme entera,
absolverme,
arañar lo impreciso
de tu presencia,
desnudar el presente,
exhumarme en ti,
existir en cada pulso de esta hoguera.
.
Tentarte,
sanarme en ti,
honrar tu voz
despierta entre gargantas,
expiarte,
quemarme entera,
absolverme,
arañar lo impreciso
de tu presencia,
desnudar el presente,
exhumarme en ti,
existir en cada pulso de esta hoguera.
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viernes, 1 de octubre de 2010
Poesía 271: Una de quinientas
Hola a todos! La poesía de hoy se refiere a ella misma, una de quinientas puede ser la poesía que me engrandezca, la que realmente tenga la luz que pretendo conseguir en cada una de ellas. Así lo refería el escritor José Emilio Pacheco.
Os recuerdo, por otro lado, que hoy termina el Ciclo de Poetas Jóvenes en el Divino Amore, hoy realizan su lectura los poetas Jesús Ortiz, Sofía Díaz Gotor y Daniel Sancet. Al terminar cerraremos el ciclo con un pequeño picoteo, os animo a que vengáis!
Besos y hasta mañana!
Una de quinientas
Y entre todas ellas una
de quinientas
ha de ser el cáliz que derrame
la grandeza,
la voz que me reinventa,
el puro y grave lúpulo
entre mis manos,
la forma que al olvido
escapa
y se hace eterna.
.
Os recuerdo, por otro lado, que hoy termina el Ciclo de Poetas Jóvenes en el Divino Amore, hoy realizan su lectura los poetas Jesús Ortiz, Sofía Díaz Gotor y Daniel Sancet. Al terminar cerraremos el ciclo con un pequeño picoteo, os animo a que vengáis!
Besos y hasta mañana!
Una de quinientas
Y entre todas ellas una
de quinientas
ha de ser el cáliz que derrame
la grandeza,
la voz que me reinventa,
el puro y grave lúpulo
entre mis manos,
la forma que al olvido
escapa
y se hace eterna.
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jueves, 30 de septiembre de 2010
Poesía 270: Anuncios por palabras
Anuncios por palabras
Busco personas que respiren por su propia nariz,
para crear grupo y compartir afición.
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Busco personas que respiren por su propia nariz,
para crear grupo y compartir afición.
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miércoles, 29 de septiembre de 2010
Poesía 269: Huelga decirlo
Huelga decirlo
Una huelga no debería ser nunca
el campo donde desatar las frustraciones,
sembrando mensajes de odio,
ira y violencia.
Una huelga no debería ser nunca una guerra,
no deberían arder objetos,
no debería haber heridos,
no debería haber piquetes amenazantes,
no debería crear más disparidades,
ni más dolor
del que la huelga quiere curar.
Una huelga no debería hacernos menos
merecedores del respeto que pedimos.
.
Una huelga no debería ser nunca
el campo donde desatar las frustraciones,
sembrando mensajes de odio,
ira y violencia.
Una huelga no debería ser nunca una guerra,
no deberían arder objetos,
no debería haber heridos,
no debería haber piquetes amenazantes,
no debería crear más disparidades,
ni más dolor
del que la huelga quiere curar.
Una huelga no debería hacernos menos
merecedores del respeto que pedimos.
.
martes, 28 de septiembre de 2010
Poesía 268: Excusas
Excusas
Apago el teléfono de mi voz
y desvío las llamadas al alambre
de tus pies descalzos.
Este eres tú:
Hoy el giro de los señores del tiempo
ha sido más extenso.
E x c u s a s.
Las grises heridas del cemento
sangraban coches por todas partes.
E x c u s a s.
Te quiero más que a un diamante
suspendido entre fugaces estratos.
M E N T I R A S.
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Apago el teléfono de mi voz
y desvío las llamadas al alambre
de tus pies descalzos.
Este eres tú:
Hoy el giro de los señores del tiempo
ha sido más extenso.
E x c u s a s.
Las grises heridas del cemento
sangraban coches por todas partes.
E x c u s a s.
Te quiero más que a un diamante
suspendido entre fugaces estratos.
M E N T I R A S.
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lunes, 27 de septiembre de 2010
domingo, 26 de septiembre de 2010
Poesía 266: Dos ricos muy ricos
Hola! Qué bien me lo paso escribiendo este tipo de poesías jeje, ésta en concreto está basada en un hecho real, no os digo más... Besos y hasta mañana!
Dos ricos muy ricos
Dos ricos muy ricos
se fueron a África,
vestían muy fino,
hablaban francés
y bebían vino
al atardecer.
Decidieron irse
a ver a las tribus
más chic del momento.
La señora rica
de ricos atuendos
se ha llevado a África
los zapatos puestos
de tacón de aguja,
miles de collares,
un vestido negro
y una gran pamela.
La tribu recibe
a los visitantes
con sus mil alhajas,
pieles de gacela
de recién curtido,
collares de dientes,
raíces y piedras.
El señor (muy rico)
casi se desmaya
al ver que el chamán
de la noble tribu
le ha plantado un beso
en su noble cara.
Las moscas se paran
en su piel nevada,
las chinches, mosquitos
ya no se separan.
Por las noches oyen
110 siseos
por minuto y medio,
se levantan llenos
de granos y miedo.
Los señores ricos
quieren irse a casa
se han quedado hartos
de ver toda África,
dicen que en el próximo
viaje de relax
irán a Laponia
donde no hay insectos,
donde por las noches
solo se oye el viento
y la nieve helar.
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Dos ricos muy ricos
Dos ricos muy ricos
se fueron a África,
vestían muy fino,
hablaban francés
y bebían vino
al atardecer.
Decidieron irse
a ver a las tribus
más chic del momento.
La señora rica
de ricos atuendos
se ha llevado a África
los zapatos puestos
de tacón de aguja,
miles de collares,
un vestido negro
y una gran pamela.
La tribu recibe
a los visitantes
con sus mil alhajas,
pieles de gacela
de recién curtido,
collares de dientes,
raíces y piedras.
El señor (muy rico)
casi se desmaya
al ver que el chamán
de la noble tribu
le ha plantado un beso
en su noble cara.
Las moscas se paran
en su piel nevada,
las chinches, mosquitos
ya no se separan.
Por las noches oyen
110 siseos
por minuto y medio,
se levantan llenos
de granos y miedo.
Los señores ricos
quieren irse a casa
se han quedado hartos
de ver toda África,
dicen que en el próximo
viaje de relax
irán a Laponia
donde no hay insectos,
donde por las noches
solo se oye el viento
y la nieve helar.
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sábado, 25 de septiembre de 2010
Poesía 265: 7
Hola! Hoy una poesía visual y totalmente experimental. Espero que os guste. Besos y hasta mañana!
7
7 cortinas abiertas al viento de poniente,
7 besos asomados a tu frente,
7 formas de arena desatada,
7 las sales, 7 los deseos, 7 las naves
que envío desde mi ser para buscarte.
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7
7 cortinas abiertas al viento de poniente,
7 besos asomados a tu frente,
7 formas de arena desatada,
7 las sales, 7 los deseos, 7 las naves
que envío desde mi ser para buscarte.
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viernes, 24 de septiembre de 2010
Poesía 264: Despierto
Hola a todos! La poesía de hoy está inspirada en los poemas de Oliverio Girondo, un autor argentino (1891-1967), me gusta mucho su estilo porque es original, divertido, y además suena muy actual! Muchos besos y hasta mañana!
Despierto
Despierto,
me saluda
la ventana
del viernes,
en esta indecisión
de salir o quedarme
se pierden seis minutos.
Levanto la nariz
¿cuál es hoy la ocasión?
Se abren
cancelas,
se cierran
los sueños,
han quedado desnudos
encima de la cama.
Voy en lento camino
de despertar el día,
saludo
a mi gato,
bostezo
telarañas,
me agarro al dintel
de la puerta exclusiva
de una nueva vez,
un beso al instante
se posa a mi lado,
salpico los cuadros
después de la ducha,
es mía
esta piel
de naufrago sin voz
todavía,
en la calle ondean
peinados recién hechos,
gomina,
coletas,
las caras recién puestas,
secretamente solos,
barquitos
de vela
soplando
su viento.
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Despierto
Despierto,
me saluda
la ventana
del viernes,
en esta indecisión
de salir o quedarme
se pierden seis minutos.
Levanto la nariz
¿cuál es hoy la ocasión?
Se abren
cancelas,
se cierran
los sueños,
han quedado desnudos
encima de la cama.
Voy en lento camino
de despertar el día,
saludo
a mi gato,
bostezo
telarañas,
me agarro al dintel
de la puerta exclusiva
de una nueva vez,
un beso al instante
se posa a mi lado,
salpico los cuadros
después de la ducha,
es mía
esta piel
de naufrago sin voz
todavía,
en la calle ondean
peinados recién hechos,
gomina,
coletas,
las caras recién puestas,
secretamente solos,
barquitos
de vela
soplando
su viento.
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jueves, 23 de septiembre de 2010
Poesía 263: Había una vez un gato
Hola a todos! Hoy, de nuevo, una poesía infantil que además está basada en un hecho real jejeje
Quería recordaros que mañana leen en el pub-restaurante Divino Amore a las 22 horas: Oscar Bribián, Marcos Callau y Elisa Berna. La experiencia del viernes anterior para mí fue muy grata, me sentí muy acompañada por familiares y amigos, y también por mis compañeros, así como por Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría. Gracias a todos los que estuvísteis. Podéis verme en youtube poniendo mi nombre completo, salgo enseguidica. (Gracias Julio por el trabajico de ponerlo).
Besos a todos y hasta mañana!
Había una vez un gato
Había una vez
un gato que aprendió
a traer las cosas a su dueño,
le llamaban gato-perro.
Había una vez
un gato-perro que adoraba
bañarse y acicalarse
todo el día en el agua,
era un gato-perro-pez.
Había una vez
un gato-perro-pez
que se comía los libros,
periódicos y libretas,
gato-perro-pez y cabra.
Había una vez un gato
que era perro,
que era pez,
que era cabra,
y en las noches ululaba,
era un gato del revés.
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Quería recordaros que mañana leen en el pub-restaurante Divino Amore a las 22 horas: Oscar Bribián, Marcos Callau y Elisa Berna. La experiencia del viernes anterior para mí fue muy grata, me sentí muy acompañada por familiares y amigos, y también por mis compañeros, así como por Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría. Gracias a todos los que estuvísteis. Podéis verme en youtube poniendo mi nombre completo, salgo enseguidica. (Gracias Julio por el trabajico de ponerlo).
Besos a todos y hasta mañana!
Había una vez un gato
Había una vez
un gato que aprendió
a traer las cosas a su dueño,
le llamaban gato-perro.
Había una vez
un gato-perro que adoraba
bañarse y acicalarse
todo el día en el agua,
era un gato-perro-pez.
Había una vez
un gato-perro-pez
que se comía los libros,
periódicos y libretas,
gato-perro-pez y cabra.
Había una vez un gato
que era perro,
que era pez,
que era cabra,
y en las noches ululaba,
era un gato del revés.
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miércoles, 22 de septiembre de 2010
Poesía 262: Tempus fugit
Tempus fugit
Oigo el fútbol en el bar de enfrente de mi casa,
pruebo a no oír los insultos, los gritos, la metralla
que echan por la boca, mujeres y hombres
agotando un miércoles sin destino.
El olor a cenas variadas sube hasta
mi ventana,
el locutor alude a la velocidad de los jugadores,
la vecina clama algo por teléfono, ladran
perros ladridos de claxon, humean
los coches buscando un sitio
donde pasar la noche…
Y en toda esta vida algo que no veo,
ni oigo,
ni huelo,
se escapa…
huye a algún limbo donde no hacen falta los sentidos.
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Oigo el fútbol en el bar de enfrente de mi casa,
pruebo a no oír los insultos, los gritos, la metralla
que echan por la boca, mujeres y hombres
agotando un miércoles sin destino.
El olor a cenas variadas sube hasta
mi ventana,
el locutor alude a la velocidad de los jugadores,
la vecina clama algo por teléfono, ladran
perros ladridos de claxon, humean
los coches buscando un sitio
donde pasar la noche…
Y en toda esta vida algo que no veo,
ni oigo,
ni huelo,
se escapa…
huye a algún limbo donde no hacen falta los sentidos.
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martes, 21 de septiembre de 2010
Poesía 261: Grandes poetas
Grandes poetas
Hay quienes coleccionan huesos,
hay
quienes coleccionan pájaros, búhos,
taladros o tubérculos.
Yo colecciono gigantes,
no sabéis cuantos de ellos habitan
entre nosotros.
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Hay quienes coleccionan huesos,
hay
quienes coleccionan pájaros, búhos,
taladros o tubérculos.
Yo colecciono gigantes,
no sabéis cuantos de ellos habitan
entre nosotros.
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lunes, 20 de septiembre de 2010
Poesía 260: A esta mujer
A esta mujer
La verdad es una mujer que ha pasado de mano en mano,
que ha sido ultrajada, envuelta, maquillada,
estrujada, humillada, manoseada, violada,
olvidada, olvidada, olvidada.
Y aún nos preguntamos porqué estamos confusos,
porqué en este bar nos sentimos mejor que en nuestra casa;
Por que éstos son iguales a mí,
no esperan nada,
ni mucho menos de mí mismo;
aquí soy a ratos
y eso es mucho,
y, lo más importante,
siento lo que puedo llegar a ser
con la valentía del alcohol por mis venas,
y estos son los ratos en los que soy.
Porque todo lo demás es fruto
de una mujer vapuleada, maltratada y violada
llamada Verdad.
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La verdad es una mujer que ha pasado de mano en mano,
que ha sido ultrajada, envuelta, maquillada,
estrujada, humillada, manoseada, violada,
olvidada, olvidada, olvidada.
Y aún nos preguntamos porqué estamos confusos,
porqué en este bar nos sentimos mejor que en nuestra casa;
Por que éstos son iguales a mí,
no esperan nada,
ni mucho menos de mí mismo;
aquí soy a ratos
y eso es mucho,
y, lo más importante,
siento lo que puedo llegar a ser
con la valentía del alcohol por mis venas,
y estos son los ratos en los que soy.
Porque todo lo demás es fruto
de una mujer vapuleada, maltratada y violada
llamada Verdad.
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domingo, 19 de septiembre de 2010
Poesía 259: Aragón pierde su voz
Hola a todos. Poesía con número redondo para despedir a nuestra voz de Aragón, José Antonio Labordeta, un pequeño homenaje desde aquí para él. Muchos besos a todos y hasta mañana.
Aragón pierde su voz
Cantautor de tierra alta,
amante de las palabras,
caminante sin descanso
hoy caminas con el sol a tus espaldas,
la mochila la entregaste a los miles
de personas que te seguían y amaban.
Quién fuera mochila blanca
para arropar tus espaldas.
¿Qué haremos sin ti caminante?
No hay ruta si tú te marchas.
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Aragón pierde su voz
Cantautor de tierra alta,
amante de las palabras,
caminante sin descanso
hoy caminas con el sol a tus espaldas,
la mochila la entregaste a los miles
de personas que te seguían y amaban.
Quién fuera mochila blanca
para arropar tus espaldas.
¿Qué haremos sin ti caminante?
No hay ruta si tú te marchas.
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sábado, 18 de septiembre de 2010
Poesía 258: Es cierta la luz
Es cierta la luz
Es cierta la luz en tu presencia,
cierto el color, cierta la hondura,
bajo tu sabor de fruta madura
variables universos.
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Es cierta la luz en tu presencia,
cierto el color, cierta la hondura,
bajo tu sabor de fruta madura
variables universos.
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viernes, 17 de septiembre de 2010
Poesía 257: Una nueva estación
Una nueva estación
Deberíamos inventar otra estación,
una estación en la que refugiarnos,
en la que descansar, donde el tiempo
fuera un vuelo de águila suspendido,
y donde nos rodeáramos de las cosas
que más nos gustan.
Una estación donde repararnos, como
si fuera un gran balneario, o un taller
de chapa, pintura y descanso.
No nos engañemos, en verano nunca descansamos,
hacemos lo mismo con diferentes rostros,
nos llevamos los mismos daños, las mismas prisas,
el mismo reloj.
Yo hablo de una estación en la que cuidarse
fuera lo más importante,
y descubrir el devenir de nuestras almas,
nuestros deseos más profundos,
donde aprender a descifrar
el lenguaje del corazón.
Y escuchar,
cerrar los ojos y escuchar,
y amarse en la quietud.
Y recargarnos,
anidando en el hueco de las cosas que están vivas,
palpitando con los sentidos y el cerebro bien abiertos,
caminando sin dar sentido a nuestros pasos.
Esta es mi propuesta:
Primavera, Verano, Otoño, Invierno y Refugio.
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Deberíamos inventar otra estación,
una estación en la que refugiarnos,
en la que descansar, donde el tiempo
fuera un vuelo de águila suspendido,
y donde nos rodeáramos de las cosas
que más nos gustan.
Una estación donde repararnos, como
si fuera un gran balneario, o un taller
de chapa, pintura y descanso.
No nos engañemos, en verano nunca descansamos,
hacemos lo mismo con diferentes rostros,
nos llevamos los mismos daños, las mismas prisas,
el mismo reloj.
Yo hablo de una estación en la que cuidarse
fuera lo más importante,
y descubrir el devenir de nuestras almas,
nuestros deseos más profundos,
donde aprender a descifrar
el lenguaje del corazón.
Y escuchar,
cerrar los ojos y escuchar,
y amarse en la quietud.
Y recargarnos,
anidando en el hueco de las cosas que están vivas,
palpitando con los sentidos y el cerebro bien abiertos,
caminando sin dar sentido a nuestros pasos.
Esta es mi propuesta:
Primavera, Verano, Otoño, Invierno y Refugio.
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jueves, 16 de septiembre de 2010
Poesía 256: Sonidos
Sonidos
Callados los márgenes
otra voz se diluye en el infinito
de ondas enlazadas.
Un sonido,
un extraño en la recámara
y un loco buscando amor.
Otro sonido,
una lágrima resuelta
a entender lo que es el suelo.
Dos sonidos,
puede ser de una campana,
puede ser de un laberinto,
y en cada pulso
el mendigo es el mismo.
.
Callados los márgenes
otra voz se diluye en el infinito
de ondas enlazadas.
Un sonido,
un extraño en la recámara
y un loco buscando amor.
Otro sonido,
una lágrima resuelta
a entender lo que es el suelo.
Dos sonidos,
puede ser de una campana,
puede ser de un laberinto,
y en cada pulso
el mendigo es el mismo.
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miércoles, 15 de septiembre de 2010
Poesía 255: Venidas
Venidas
Cada día tenemos más música en los párpados
y una fina capa de aromas de jilguero
anuncia venidas,
(porque las idas son cosas de otros pájaros),
pájaros que regresan,
que albergan en sus patas trocitos de alcoba,
y en su pico retienen palabras
de aquellas que, junto a otras, hacen nido.
Sabemos que alumbran y bajo las alas agitan
pequeños recuerdos, abrazos, requiebros,
y todo se funde con el canto albino,
música infinita, desde nuestros huesos
de siembra y de duda.
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Cada día tenemos más música en los párpados
y una fina capa de aromas de jilguero
anuncia venidas,
(porque las idas son cosas de otros pájaros),
pájaros que regresan,
que albergan en sus patas trocitos de alcoba,
y en su pico retienen palabras
de aquellas que, junto a otras, hacen nido.
Sabemos que alumbran y bajo las alas agitan
pequeños recuerdos, abrazos, requiebros,
y todo se funde con el canto albino,
música infinita, desde nuestros huesos
de siembra y de duda.
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miércoles, 1 de septiembre de 2010
Poesía 241: Ya sé que es muy tarde
Hola! Hoy el tema de la poesía es el perdón, nunca es tarde para decir lo siento, y estar dispuesto a escuchar lo que nos tienen que decir las personas a las que podemos haber hecho daño. Besicos y hasta mañana!
Ya sé que es muy tarde
Ya sé que es muy tarde
ya sé que quizás no llegue este
lo siento
a ninguna parte.
Sé que el tiempo reviste de capas
lo que no estás dispuesto a ver
de nuevo.
Sé que en el silencio los gritos
resuenan en cajas acolchadas,
que no quieres verme,
que el viento es tu casa,
que borra semillas de las que
nunca nacerán los frutos.
Yo sé que quizá
la puerta esté atorada,
honda,
sin llave,
Yo sé que es la clave
tu sinceridad,
quiero que me hables
y me digas palabras al filo
de tu rabia, hirientes,
no importa el puñal
si en este camino
tú me dices algo,
yo no soy divino,
y yerro en mis pasos.
Yo sé que es muy tarde,
pero aún nos queda la
mágica noche que une
destinos.
Yo no soy divino,
sólo soy, tan sólo,
un humano más.
.
Ya sé que es muy tarde
Ya sé que es muy tarde
ya sé que quizás no llegue este
lo siento
a ninguna parte.
Sé que el tiempo reviste de capas
lo que no estás dispuesto a ver
de nuevo.
Sé que en el silencio los gritos
resuenan en cajas acolchadas,
que no quieres verme,
que el viento es tu casa,
que borra semillas de las que
nunca nacerán los frutos.
Yo sé que quizá
la puerta esté atorada,
honda,
sin llave,
Yo sé que es la clave
tu sinceridad,
quiero que me hables
y me digas palabras al filo
de tu rabia, hirientes,
no importa el puñal
si en este camino
tú me dices algo,
yo no soy divino,
y yerro en mis pasos.
Yo sé que es muy tarde,
pero aún nos queda la
mágica noche que une
destinos.
Yo no soy divino,
sólo soy, tan sólo,
un humano más.
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domingo, 1 de agosto de 2010
jueves, 1 de julio de 2010
martes, 1 de junio de 2010
sábado, 1 de mayo de 2010
jueves, 1 de abril de 2010
viernes, 5 de marzo de 2010
domingo, 3 de enero de 2010
365 Poesías
Hola a todos! Aprovechando el comienzo de año, y todas sus posibilidades, se me ha ocurrido crear este blog. He pensado que siempre empiezo el año cargada de motivación y lo ternino sin haber hecho nada realmente interesante. No soy de las que se ponen metas imposibles como ir al gimnasio, o aprender inglés (pufff), así que se me ha ocurrido ponerme un reto, escribir una poesía cada día durante todo un año, 365 poesías en total! ¿Os parece suficientemente interesante? Para mi lo es! Hace poco vi una película que me inspiró mucho, Julie & Julia, trata de la historia de dos mujeres reales, cada una en una época distinta, y de cómo se propusieron algo y lo consiguieron. Una de ellas quería ser escritora, y la forma como lo consigue es a través de un blog, con mucho tesón, paciencia y voluntad.
Este es mi propósito, si quiero realmente ser escritora tengo que ponerme a prueba, y esta es la forma que se me ha ocurrido. Dicen que para dedicarte profesionalmente a la escritura tienes que escribir algo cada día, lo que sea. Para mi la poesía es belleza, y crear cada día algo de belleza es lo más hermoso que puedo hacer por mí y por los demás.
Espero poder conseguirlo y que me acompañéis en el camino.
Mañana comienza mi reto, siiiiii
Saludos y Feliz Año!
Este es mi propósito, si quiero realmente ser escritora tengo que ponerme a prueba, y esta es la forma que se me ha ocurrido. Dicen que para dedicarte profesionalmente a la escritura tienes que escribir algo cada día, lo que sea. Para mi la poesía es belleza, y crear cada día algo de belleza es lo más hermoso que puedo hacer por mí y por los demás.
Espero poder conseguirlo y que me acompañéis en el camino.
Mañana comienza mi reto, siiiiii
Saludos y Feliz Año!
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