Poesía 270: Anuncios por palabras

Anuncios por palabras

Busco personas que respiren por su propia nariz,
para crear grupo y compartir afición.

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Poesía 269: Huelga decirlo

Huelga decirlo

Una huelga no debería ser nunca
el campo donde desatar las frustraciones,
sembrando mensajes de odio,
ira y violencia.

Una huelga no debería ser nunca una guerra,
no deberían arder objetos,
no debería haber heridos,
no debería haber piquetes amenazantes,
no debería crear más disparidades,
ni más dolor
del que la huelga quiere curar.

Una huelga no debería hacernos menos
merecedores del respeto que pedimos.

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Poesía 268: Excusas

Excusas

Apago el teléfono de mi voz
y desvío las llamadas al alambre
de tus pies descalzos.

Este eres tú:

Hoy el giro de los señores del tiempo
ha sido más extenso.

E x c u s a s.

Las grises heridas del cemento
sangraban coches por todas partes.

E x c u s a s.

Te quiero más que a un diamante
suspendido entre fugaces estratos.

M E N T I R A S.

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Poesía 267: Esta poesía ha sido suprimida por la autora

Poesía 266: Dos ricos muy ricos

Hola! Qué bien me lo paso escribiendo este tipo de poesías jeje, ésta en concreto está basada en un hecho real, no os digo más... Besos y hasta mañana!

Dos ricos muy ricos

Dos ricos muy ricos
se fueron a África,
vestían muy fino,
hablaban francés
y bebían vino
al atardecer.
Decidieron irse
a ver a las tribus
más chic del momento.

La señora rica
de ricos atuendos
se ha llevado a África
los zapatos puestos
de tacón de aguja,
miles de collares,
un vestido negro
y una gran pamela.

La tribu recibe
a los visitantes
con sus mil alhajas,
pieles de gacela
de recién curtido,
collares de dientes,
raíces y piedras.

El señor (muy rico)
casi se desmaya
al ver que el chamán
de la noble tribu
le ha plantado un beso
en su noble cara.

Las moscas se paran
en su piel nevada,
las chinches, mosquitos
ya no se separan.

Por las noches oyen
110 siseos
por minuto y medio,
se levantan llenos
de granos y miedo.

Los señores ricos
quieren irse a casa
se han quedado hartos
de ver toda África,
dicen que en el próximo
viaje de relax
irán a Laponia
donde no hay insectos,
donde por las noches
solo se oye el viento
y la nieve helar.

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Poesía 265: 7

Hola! Hoy una poesía visual y totalmente experimental. Espero que os guste. Besos y hasta mañana!

7

7 cortinas abiertas al viento de poniente,
7 besos asomados a tu frente,
7 formas de arena desatada,
7 las sales, 7 los deseos, 7 las naves
que envío desde mi ser para buscarte.

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Poesía 264: Despierto

Hola a todos! La poesía de hoy está inspirada en los poemas de Oliverio Girondo, un autor argentino (1891-1967), me gusta mucho su estilo porque es original, divertido, y además suena muy actual! Muchos besos y hasta mañana!

Despierto

Despierto,
me saluda
la ventana
del viernes,
en esta indecisión
de salir o quedarme
se pierden seis minutos.
Levanto la nariz
¿cuál es hoy la ocasión?
Se abren
cancelas,
se cierran
los sueños,
han quedado desnudos
encima de la cama.
Voy en lento camino
de despertar el día,
saludo
a mi gato,
bostezo
telarañas,
me agarro al dintel
de la puerta exclusiva
de una nueva vez,
un beso al instante
se posa a mi lado,
salpico los cuadros
después de la ducha,
es mía
esta piel
de naufrago sin voz
todavía,
en la calle ondean
peinados recién hechos,
gomina,
coletas,
las caras recién puestas,
secretamente solos,
barquitos
de vela
soplando
su viento.

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Poesía 263: Había una vez un gato

Hola a todos! Hoy, de nuevo, una poesía infantil que además está basada en un hecho real jejeje
Quería recordaros que mañana leen en el pub-restaurante Divino Amore a las 22 horas: Oscar Bribián, Marcos Callau y Elisa Berna. La experiencia del viernes anterior para mí fue muy grata, me sentí muy acompañada por familiares y amigos, y también por mis compañeros, así como por Miguel Ángel Yusta y Fernando Sarría. Gracias a todos los que estuvísteis. Podéis verme en youtube poniendo mi nombre completo, salgo enseguidica. (Gracias Julio por el trabajico de ponerlo).
Besos a todos y hasta mañana!

Había una vez un gato

Había una vez
un gato que aprendió
a traer las cosas a su dueño,
le llamaban gato-perro.

Había una vez
un gato-perro que adoraba
bañarse y acicalarse
todo el día en el agua,
era un gato-perro-pez.

Había una vez
un gato-perro-pez
que se comía los libros,
periódicos y libretas,
gato-perro-pez y cabra.

Había una vez un gato
que era perro,
que era pez,
que era cabra,
y en las noches ululaba,
era un gato del revés.

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Poesía 262: Tempus fugit

Tempus fugit

Oigo el fútbol en el bar de enfrente de mi casa,
pruebo a no oír los insultos, los gritos, la metralla
que echan por la boca, mujeres y hombres
agotando un miércoles sin destino.
El olor a cenas variadas sube hasta
mi ventana,
el locutor alude a la velocidad de los jugadores,
la vecina clama algo por teléfono, ladran
perros ladridos de claxon, humean
los coches buscando un sitio
donde pasar la noche…
Y en toda esta vida algo que no veo,
ni oigo,
ni huelo,
se escapa…
huye a algún limbo donde no hacen falta los sentidos.

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Poesía 261: Grandes poetas

Grandes poetas

Hay quienes coleccionan huesos,
hay
quienes coleccionan pájaros, búhos,
taladros o tubérculos.

Yo colecciono gigantes,
no sabéis cuantos de ellos habitan
entre nosotros.

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Poesía 260: A esta mujer

A esta mujer

La verdad es una mujer que ha pasado de mano en mano,
que ha sido ultrajada, envuelta, maquillada,
estrujada, humillada, manoseada, violada,
olvidada, olvidada, olvidada.
Y aún nos preguntamos porqué estamos confusos,
porqué en este bar nos sentimos mejor que en nuestra casa;
Por que éstos son iguales a mí,
no esperan nada,
ni mucho menos de mí mismo;
aquí soy a ratos
y eso es mucho,
y, lo más importante,
siento lo que puedo llegar a ser
con la valentía del alcohol por mis venas,
y estos son los ratos en los que soy.

Porque todo lo demás es fruto
de una mujer vapuleada, maltratada y violada
llamada Verdad.

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Poesía 259: Aragón pierde su voz

Hola a todos. Poesía con número redondo para despedir a nuestra voz de Aragón, José Antonio Labordeta, un pequeño homenaje desde aquí para él. Muchos besos a todos y hasta mañana.

Aragón pierde su voz

Cantautor de tierra alta,
amante de las palabras,
caminante sin descanso
hoy caminas con el sol a tus espaldas,
la mochila la entregaste a los miles
de personas que te seguían y amaban.

Quién fuera mochila blanca
para arropar tus espaldas.

¿Qué haremos sin ti caminante?
No hay ruta si tú te marchas.

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Poesía 258: Es cierta la luz

Es cierta la luz

Es cierta la luz en tu presencia,
cierto el color, cierta la hondura,
bajo tu sabor de fruta madura
variables universos.

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Poesía 257: Una nueva estación

Una nueva estación

Deberíamos inventar otra estación,
una estación en la que refugiarnos,
en la que descansar, donde el tiempo
fuera un vuelo de águila suspendido,
y donde nos rodeáramos de las cosas
que más nos gustan.

Una estación donde repararnos, como
si fuera un gran balneario, o un taller
de chapa, pintura y descanso.

No nos engañemos, en verano nunca descansamos,
hacemos lo mismo con diferentes rostros,
nos llevamos los mismos daños, las mismas prisas,
el mismo reloj.

Yo hablo de una estación en la que cuidarse
fuera lo más importante,
y descubrir el devenir de nuestras almas,
nuestros deseos más profundos,
donde aprender a descifrar
el lenguaje del corazón.
Y escuchar,
cerrar los ojos y escuchar,
y amarse en la quietud.

Y recargarnos,
anidando en el hueco de las cosas que están vivas,
palpitando con los sentidos y el cerebro bien abiertos,
caminando sin dar sentido a nuestros pasos.

Esta es mi propuesta:
Primavera, Verano, Otoño, Invierno y Refugio.

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Poesía 256: Sonidos

Sonidos

Callados los márgenes
otra voz se diluye en el infinito
de ondas enlazadas.
Un sonido,
un extraño en la recámara
y un loco buscando amor.
Otro sonido,
una lágrima resuelta
a entender lo que es el suelo.
Dos sonidos,
puede ser de una campana,
puede ser de un laberinto,
y en cada pulso
el mendigo es el mismo.

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Poesía 255: Venidas

Venidas

Cada día tenemos más música en los párpados
y una fina capa de aromas de jilguero
anuncia venidas,
(porque las idas son cosas de otros pájaros),
pájaros que regresan,
que albergan en sus patas trocitos de alcoba,
y en su pico retienen palabras
de aquellas que, junto a otras, hacen nido.

Sabemos que alumbran y bajo las alas agitan
pequeños recuerdos, abrazos, requiebros,
y todo se funde con el canto albino,
música infinita, desde nuestros huesos
de siembra y de duda.

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Poesía 241: Ya sé que es muy tarde

Hola! Hoy el tema de la poesía es el perdón, nunca es tarde para decir lo siento, y estar dispuesto a escuchar lo que nos tienen que decir las personas a las que podemos haber hecho daño. Besicos y hasta mañana!

Ya sé que es muy tarde

Ya sé que es muy tarde
ya sé que quizás no llegue este
lo siento
a ninguna parte.
Sé que el tiempo reviste de capas
lo que no estás dispuesto a ver
de nuevo.
Sé que en el silencio los gritos
resuenan en cajas acolchadas,
que no quieres verme,
que el viento es tu casa,
que borra semillas de las que
nunca nacerán los frutos.

Yo sé que quizá
la puerta esté atorada,
honda,
sin llave,
Yo sé que es la clave
tu sinceridad,
quiero que me hables
y me digas palabras al filo
de tu rabia, hirientes,
no importa el puñal
si en este camino
tú me dices algo,
yo no soy divino,
y yerro en mis pasos.

Yo sé que es muy tarde,
pero aún nos queda la
mágica noche que une
destinos.
Yo no soy divino,
sólo soy, tan sólo,
un humano más.

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